Куда ни кинь – встречается тупик.
И ни души, одни лишь тени бродят.
Мне самому здесь нужен проводник,
А что читатели во мне находят ?
Я вышел из себя не помню как,
С испугу сердце бешено стучало.
Решил: в себя я больше ни на шаг.
С тех пор ноги моей там не бывало.
***
Мне кажется,
Подчас не на бумаге
Пишу я,
А на камне – так груба,
Хотя и не лишённая отваги
Моих стихов тяжёлая резьба.
(Николай Тихонов)
Мне кажется.
Порой покоя не дают грехи,
Написанное выбросить охота;
Мне кажется, что это не стихи,
А грубая топорная работа.
Что можно было написать пером,
К бумаге лишь немного наклоняясь,
Я будто вырубаю топором
На глыбе камня, потом обливаясь.
О как нелёгок у поэта труд!
Отметить чем-нибудь его могли бы…
И я ещё надеюсь, что возьмут
И высекут меня…. Из той же глыбы.
***
Я с гениями водку не пила
И близко их к себе не подпускала.
Я молодым поэтом не была,
Слух не лелеяла и взоры не ласкала.
(Юнна Мориц)
Сожаление.
Я гениальной с роду не была,
Мне гениев-поклонников хватало,
Которых я всегда взашей гнала,
И близко их к себе не подпускала.
Они хлестали водку из ведра,
А я ни грамма в рот не принимала.
Я молодым поэтом не слыла,
Я незаметно сразу старым стала.
Мне захотелось прошлое вернуть,
И с гением "на брудершафт" скреститься.
Я в магазин решила заглянуть.
Ну, чтобы было чем-нибудь взбодриться.
Но вспомнив вдруг, что денег не взяла,
Я удалилась, почесав в затылке,
И к гению, конечно, не пошла;
О чём с ним говорить-то, без бутылки…
***
Средь улицы, леса и поля
Стою ни жива ни мертва.
Откуда во мне эта воля
Себя изводить на слова?
(Лариса Васильева)
Слова, слова…
Какая нелёгкая доля, -
Всё время, не раз и не два, -
Средь улицы, леса и поля
Без устали сыпать слова.
Но их неохотно читают,
Как будто пишу ерунду.
А многие даже считают,
Что я засоряю среду.
Однако, сама-то я знаю,
Что стиль мой не так уж и плох,
И сыпать слова продолжаю,
Но им – как об стенку горох…
Зато пародисты – услышат.
Я знаю, их метод не нов;
Возьмут и такое напишут,
Что, верите, просто нет слов…
***
Весь сегодняшний день,
Отдых дав голове,
Я пасу свою тень
На траве-мураве.
(Юрий Разумовский)
Когда отдыхает голова.
Пусть