Отпускаю. (17 мая 2011 г.)
Already over
Бежишь. Просто разрываешься, но бежишь. Ноги наливаются сталью, дыхание перехватывает, дышать становится нечем, но бежишь. Так далеко, что уже теряешь себя и ничего не понимаешь вокруг. Задыхаешься, царапаешь себе душу ногтями, кровь застывает на ресницах. Боль душевная становится физической, тело пропущено сквозь мясорубку. Только какой-то странный маленький детский голосок тебе хохочет: «Живи».
А ты и так живешь. Все прекрасно. Только рана где-то в затылке мешает свободно танцевать. Вроде бы и танцуешь, смеешься, рисуешь, красишь ресницы… А вроде бы всего этого и нет. Какой-то осадок от глупости остался. Болит сердце. Это банально. Но психика человека такова, что она заставляет вырубаться в тот момент, когда больно.
А незачем болеть. Только рану расковыряешь. Идешь себе по тропинке, потом
черная дорожка резко уходит вниз. Ты не понимаешь, зачем, но идешь дальше. А потом оказывается, что ты уже давно в аду. Запираешь себя в золотую клетку и ждешь себе санитаров. Санитары приходят, колят тебе что-то, ты ничего не осознаешь, поскольку душевно ты уже умерла. Это ад такой. Ушла потому что ты в него. Сама создала эту горячую сковородку с кровью и развратом.
Холод струится по телу. Маленькие снежинки на ресницах не в счет. А осколки уже давно застряли в коже. Крови нет. Льется какая-то сырая лимфа.
А в один прекрасный момент ты отодвигаешь шторы и видишь солнце. Оно греет тебя, одаряет нежностью. И ты понимаешь, что все еще впереди. Еще успеешь умереть. Already over. (19 мая 2011 г.)
Литературная мелодрама
«Летим вместе»
(начало 18 августа 2010 г.)
Предисловие
Читатель, я пишу это предисловие, чтобы ты смог сделать выбор – читать или не читать мое произведение. Я все-таки попытаюсь убедить тебя, что тебе лучше все-таки прочитать. По жанру мне всегда сложно определить, что это – роман, повесть… Ну явно не рассказ. Здесь я снова пишу о любви. Любовь – это то, что движет нами, что делает нас добрыми и счастливыми. Мы стремимся к ней.
Ты знаешь, в книгах мы читаем то, что хотим иметь в своей жизни. Но я бы хотела уточнить, что жизнь моей героини – это не моя жизнь. Я не смешиваю жизнь и нереальный мир, который существует в моей голове. Это все разное.
В моей книге я опять пишу о любви. О дружбе. О людях. О жизни. Пусть она не такая настоящая, как обычно, но я пишу о ней. Я пишу для тебя. Чтобы ты читал и видел себя в ней. Пусть ты не та богатенькая девчонка, о которой я пишу. Пусть ты не тот простецкий парень, в которого влюбилась светская львица. Но что-то свое, родное, живое ты должен увидеть. Может быть, это любовь, которую