Покров-17. Александр Пелевин. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Александр Пелевин
Издательство: ИД «Городец»
Серия: Книжная полка Вадима Левенталя
Жанр произведения: Современная русская литература
Год издания: 2021
isbn: 978-5-907220-84-3
Скачать книгу
с другой стороны. Прошел во двор, поднялся на крыльцо, неуверенно дернул дверь – она оказалась открыта. Потянул дверь на себя и боком протиснулся внутрь.

      Я вспомнил, что оставил сигареты в машине. Протиснул руку в открытое окно, нашарил в бардачке пачку, вытащил, зажал в зубах сигарету, закурил.

      В доме грохнул выстрел.

      Я вздрогнул.

      Раздался еще один выстрел. Вдалеке залаяли собаки.

      Я крепко сжал пальцами сигарету и затянулся, не отводя взгляд от крыльца.

      Дверь резко распахнулась, но на крыльцо вышел не Блестящий.

      Это был высокий небритый мужик в растянутой белой майке и синих тренировочных штанах. В руке он держал пистолет Макарова.

      Он вскинул пистолет и навел на меня ствол.

      – Так, ты, урод! Ты еще кто? – резко и нервно крикнул он, не сходя с крыльца.

      Я не понимал, что отвечать, но на всякий случай бросил сигарету и поднял руки.

      – Я, ну… Я писатель. У меня нет оружия, не надо стрелять.

      – Писатель? Ты что тут забыл? Это его машина? – человек с пистолетом кивнул в сторону дверного проема.

      Он выглядел так, будто его разбудили с тяжелого похмелья. Опухшее красное лицо, всклокоченные волосы, явно не знавшие мытья как минимум несколько недель, нервные, дерганые движения, сиплый голос.

      – Это моя машина, – сказал я. – У него в кармане мои ключи. Мне бы их забрать, и я бы просто уехал отсюда. Я вообще не знаю, кто он.

      – Почему вы вместе? – вскрикнул человек, медленно сходя с крыльца и не отводя пистолет.

      – Мы не то чтобы вместе… Он тоже угрожал мне оружием и заставил приехать сюда.

      – Ты мне не заливай, урод, – незнакомец медленно приближался, продолжая держать меня на мушке. – Ты откуда вообще? Из «Прорыва»? Из ментов?

      – Я не отсюда.

      – А похож на местного. Ладно. Был бы из ментов, я б тебя помнил.

      Кажется, где-то я уже слышал это.

      Подойдя ближе, незнакомец внимательно осмотрел меня с ног до головы, потом осмотрел машину, потом снова меня.

      Потом опустил пистолет.

      – Ладно, – повторил он. – Мне срать, кто ты такой и откуда. Помоги закопать этого.

      С этими словами он опять кивнул в сторону дома.

      – А меня не застрелишь? – спросил я.

      – Не будешь выпендриваться – не застрелю. Пойдем.

      Мы поднялись по крыльцу и прошли через сени в избу, слабо освещенную керосиновой лампой. Под ногами скрипели доски.

      Классическая деревенская картина – замазанная глиной стена печки, гобелен с оленями на стене, иконы в углу, кровать на пружинах с драным матрасом. Из кухни воняло чем-то пережаренным.

      И этот спертый запах затхлой одежды, пыли и старых обоев.

      Блестящий лежал на полу посреди комнаты, нелепо раскинув руки, с открытыми остекленевшими глазами. Полы его камуфляжной куртки разметало в стороны, по футболке на животе растекалось черное пятно, еще одно, чуть поменьше – на груди.

      Второй мертвец за час.

      – Разбудил меня, пидор, – сказал незнакомец. – Водки выпьешь?

      Кажется,