Маленькая капелька в океане чувств. Стихотворения. Владимир Роберта. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Владимир Роберта
Издательство: ЛитРес: Самиздат
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2017
isbn:
Скачать книгу
глаза.

      Утро было действительно очень добрым.

      Вставало солнце.

      Я ещё никогда не видел такого настоящего солнца.

      1967

      * * *

      Жизнь моя –

      это солнце…

      и небо плачущее,

      это встречи с тобой…

      и одиночество,

      это грёзы надежд…

      и грёзы утраченные,

      это короткие дни…

      и длинные ночи.

      Жизнь моя –

      это рыбка,

      попавшая в сети

      человеческих отношений,

      законов,

      условностей.

      А я хочу жить,

      как сильный ветер,

      полный радости,

      полный вольности.

      Чтоб помчаться

      за ярким сиянием грёз,

      чтобы высушить грязь,

      чтобы тучи развеять,

      чтоб не плакать,

      а только смеяться до слёз,

      чтоб от радости

      броситься

      солнцу на шею.

      1967

      * * *

      На белом платьице чёрные горошины,

      Чёрные, а всё равно хорошие.

      Девочка-девочка, не нужно вздохов.

      Все привыкли, что чёрное плохо,

      Что белое – хорошее, белое – чистое.

      Чистоту, наверное, нужно выстрадать.

      Платьице белое в чёрную горошину.

      На свете немало людей и хороших.

      И рядом с теми, что «ну их к бесу»,

      Немало таких, что в душу не лезут.

      Хорошо ли белое?.. Плохо ли чёрное?..–

      Эти вопросы очень спорные.

      Жених в чёрном, невеста в белом…

      А, может быть, вовсе не в цвете дело?

      Чёрное… белое… – лишь бы чистое.

      Чистоту, наверное, нужно выстрадать.

      На белом платьице чёрные горошины,

      Чёрные, а всё равно хорошие.

      1967

      * * *

      Стоит девочка-магнолия на тоненькой ножке,

      Держит беленький цветок в зелёных ладошках;

      Держит беленький цветок – нежный и невинный;

      Лунный свет вокруг него тонкой паутиной.

      «Подари на память мне, девочка, цветочек».

      Покачала головой, отдавать не хочет.

      Я не выдержал – цветок вырвал из ладошек.

      А мне девочка вослед: «Брось, он нехороший».

      Нехороший?.. Я вдохнул аромат всей грудью –

      Того нет, что было, и того, что будет,

      Только беленький цветок, нежный и невинный;

      Лунный свет вокруг него тонкой паутиной.

      И уставший, я заснул только новой ночью.

      А проснулся… – пожелтел, умер мой цветочек.

      Свет его душистых глаз навсегда засушен.

      Только призрачный дурман душит меня. Душит.

      1967

      * * *

      Я пальцами сердца тебя изваял,

      А рук моих пальцы тебя не коснулись.

      Ты чья-то чужая… И всё же – моя.

      Моя, как засевшая в черепе пуля.

      1967

      * * *

      Сижу без движения и наблюдаю,

      Как яркое солнце беспомощно тонет,

      Как чайки сумбурной взволнованной стаей

      Над