кивнул головой и перевёл глаза в сторону.

      – За бугром, что ли? – понизил голос Звягинцев, зыркнув по сторонам. – Тоже мне, Солженицын нашёлся. Про зенков пишешь?

      – Дурак ты, Тимур. Не обязательно писать про зеков, чтобы тебя публиковали на Западе. Нужно просто хорошо писать.

      – Брешешь. По глазам вижу, что брешешь. Сколько уже выпил?

      – Прилично, но это не делает меня лжецом, – гордо ответил Альберт.

      – Чем докажешь?

      – А вот чем, – он снова вытащил из кармана пачку денег. – Ты хоть раз в жизни выдел такое количество бабла? И это я только взял, чтобы здесь выпить и закусить.

      – Деньги – хуйня! Покажи хоть одну книгу. Хоть фотографию обложки с твоим именем, тогда поверю.

      – А вот и покажу. Не сейчас, но покажу. Встретимся на выходных здесь, и я ткну тебе ею в морду. И ещё десять шалбанов, – Альберт заржал.