– Доложил? – спрашивает его хрупкая черноволосая Тася. Спрашивает без улыбки – с юморком у обоих, повторяю, все в полном порядке.
Тоха сокрушенно покачивает крупной, бритой под ноль головой.
– Слушай, там такой переполох поднялся…
– Где? – невольно подыгрываю я.
– Где-где?.. В геенне, понятно, огненной, где еще? Где я сейчас докладывался!..
– Что-то быстро ты доложился, бесяра…
– Это у нас тут быстро. А там время по-другому идет.
Бесы поворачиваются ко мне и смотрят, не мигая.
– С теткой – понятно, – размышляет вслух тот, что принял облик Таси. – А с ним как поступим?
Бес, принявший облик Тохи, в раздумье.
– Одно из двух, – цедит он, меряя меня взглядом. – Либо замочить…
– Нет, – решительно протестует бес по имени Тася. – За мученика проканает, в рай попадет… А телепортируем-ка мы его!
– Точно! В преисподнюю его, козла… Мало того что знает много – он еще и на работу опаздывает!
И они подступают ко мне с обеих сторон.
Я уже взят под локотки, но тут на демонстрационной блямбе во весь свой долгий рост воздвигается Стас. Станислав Казимирович. Начальство. Владелец мини-маркета.
– А ну-ка, прекратить! – прикрикивает он на расшалившийся персонал. – Совсем уже сдвинулись… Клиенты были?
– Ни одного.
– Плохо. – В задумчивости он смотрит на входную стеклянную дверь. – Я вот думаю: может, совсем их убрать?
– Кого? Клиентов?
– Двери… В других маркетах давно уже убрали. А то какой-то у нас фасад несовременный… непродвинутый…
– Как же… совсем без дверей?
– А зачем они теперь вообще? Если подумать, такой же пережиток, как автомобиль…
Тоха и Тася поглядывают на меня с сочувствием. А я стою ни жив ни мертв. Дожимают, ох, дожимают… Автотранспорт вымрет – бог с ним, с автотранспортом, как-нибудь пешком дошкандыбаю. А вот если двери искоренят как явление… Тогда все. Покряхтишь-покряхтишь да и пойдешь покупать телик. Дешевенький. Кнопочный. Хотя нет, не позволят. Продаешь телики – ходи с продвинутым, чтобы клиенты видели…
И тут – о радость! – стеклянные створки раздвигаются, в мини-маркет входит первый посетитель. Я готов его расцеловать. Мог ведь телепортировать (код демонстрационной блямбы – на вывеске), а он, умница, взял да и вошел!
Если совсем честно, то пугает меня вовсе не риск потерять сотню-другую молекул на финишной блямбе. Или, скажем, прихватить несколько лишних из окружающей среды. Даже случись что-нибудь этакое, полагаю, вряд ли моему нежно любимому организму будет нанесен серьезный ущерб. Да и психологически, насколько я могу судить, от пыха к пыху никто не меняется. А вот сам факт сборки-разборки…
Собственно говоря, что есть телепортация? Многократное самоубийство. Там умер – тут воскрес. Не хочу! Нет, я понимаю: умирать страшно