Листья падали…. Виктор Серов. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Виктор Серов
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 0
isbn: 9785005170910
Скачать книгу
теме Ridero

      О поэзии, о поэтах и в общем…

      «Стихи не пишутся – случаются», “ Я пишу, как дышу…» Но простота создания стихотворения кажущаяся, обманчивая. Поэтическое творчество – это труд, упорный, тяжелый, не всегда успешный. Марина Цветаева писала: «Я всегда разбивалась вдребезги. И все мои стихи – те самые, серебряные, сердечные дребезги». В стихах поэт отдает читателям душу, свои силы, свое сердце.

      Выстрадать каждое стихотворение, за каждое слово платить любовью, не жалеть своей любви, своей души – в этом судьба поэта. Помнить о высоком назначении поэзии, не идти на поводу у черни, толпы – эгоистичной, корыстной, равнодушной, ждущей лишь угождения своим вкусам, оставаться независимым, бескорыстным, взыскательным и строгим к себе, мужественно встречать «суд глупца и смех толпы холодной» – в этом судьба поэта. Она всегда нелегкая.

      Стихи умеют терпеливо ждать своего часа. Некоторые забываются очень быстро, еще при жизни их авторов. Настоящая же поэзия – всегда с читателем, и даже запрещенная, спрятанная, она всегда возвращается и помогает людям жить. Поэзия, как впрочем, и любое другое дело, которым вы увлечены – это и есть тот плот, который поможет уплыть «из монотонных будней», от пошлости, серости и скуки в мир красоты и вдохновения.

РДК пгт. Максатиха.Лит. Объединение «Олимп».

      Виктор Серов

      пгт. Максатиха

      Как будто о себе…

      В чужих стихах, на книжной полке пыльной

      Терялся я, плевав на сон и ночь,

      И до утра, в словесном изобилии,

      От серой скуки плыть пытался прочь.

      Я ждал свой ветер, но меня носило

      И прибивало вновь к моим пескам,

      А я всё грёб, пока хватало силы,

      На свет столпов к далёким маякам…

      Сводило руки, боль сковала шею,

      Застыла соль в углах опухших глаз —

      Ну вот, приплыл… плясали свето-тени,

      А на столе смеялся Пушкин А.С…

      О, берег мой – пусть ты бываешь скучен,

      Но за спиной всегда родной причал

      И мой язык – великий и могучий,

      Опять  влечёт  меня  в  мой  океан.

      И вновь на сон плевав и на усталость,

      Я, словно старый, мудрый книжный червь,

      На пыльной полке с рвением копаюсь,

      Чтоб убежать от скуки и от нерв…

      Я пришлю тебе осень…

      Я пришлю тебе осень

      Не в письме – бандеролью,

      Ту, далёкую – в просинь,

      Где мы были с тобою.

      Где тебя провожал я…

      Адрес тот же? Я помню.

      Где когда-то желали

      Быть навеки с тобою.

      Я букет из кленовых

      Тебе листьев отправлю —

      Тех, бордово-палёных…

      Помнишь, как мы играли?

      Помнишь, как запускали

      По реке наши звёзды? —

      Мы тогда и не знали,

      Что разлуки так слёзны…

      Я пришлю тебе дождик —

      Соберу его капли,

      Погрусти со мной тоже —

      Не дожди виноваты.

      Не ветра, не морозы —

      Сами портим погоду…

      Я пришлю тебе розы

      За ушедшие годы.

      Я пришлю тебе зиму

      И рассветы, и лето…

      И немую картину,

      И письмо без ответа.

      Не пиши мне – не надо,

      Пусть останется осень,

      Лишь она мне отрадна,

      Только с ней довелось мне…

      Только с нею спокойно —

      Листья в вальсе кружатся

      И прощаясь достойно,

      Мне под ноги ложатся…

      Сегодня так модно – вокзалы и Осень…

      Я видел тебя – ты была у вокзала,

      Встречала кого-то… наверное Осень…

      Когда-то другая вот так вот стояла…

      А я-то всё думал, что ветер уносит.

      А я-то всё думал, что листья шуршали…

      Теперь же ветра не плащи развевают,

      А гонят по небу сырые печали

      И вечером грусти с перронов смывают.

      Опять ты встречаешь, а может и вовсе

      Бежишь – да бежишь, – от кого? Не от Лета?

      Сегодня так модно – вокзалы и… Осень,

      И модно бежать