Постель остыла, ещё запах твой храня,
Где ты любил меня и где любила я.
Часы с кукушкой
Яна Тать
Эх, мечта-то была – во! какая..
Лет я двадцать жила той мечтой,
Вовсе времени не замечая,
Потеряла и сон, и покой.
Я на стенку часы всё хотела.
Не какие-то ходики там,
А кукушка чтоб в них сидела
Куковала бы мне по часам.
Дождалась! И вот мне к юбилею
Подарила подруга моя
Те часы. Я от радости млею.
Да! Прям всё, как мечтала я.
Счастье, Господи, мне привалило,
Что предела восторгу нет.
Но подруженька предупредила —
Небольшой у часов есть дефект.
Йолы-палы. Да, что это, шутка?
Что не так в долгожданных часах?
Как-то не по себе стало жутко,
Обуял мной, естественно, страх.
Я стояла молчала, гадала,
Как же это? – искала ответ.
Даже в мыслях предполагала —
Может, птички желанной там нет.
Но подруга меня успокоила,
В состояньи рабочем, мол, всё.
Демонстрацию тут же устроила,
Чтобы я убедилась во всём.
Мы повесили их невы́соко.
Стрелки вывели третий час.
Как кукушка в окошко выскочит…
– Сколько время? – спросила нас.
Боль имею теперь головную,
Что не сплю я ни дней, ни ночей.
Время точное так и кукую
Каждый час я кукушке своей.
Каким ты был
М. Зонтикова
Каким ты был заботливым и милым.
Готов был на руках меня носить.
Ну а сейчас проходишь молча мимо.
Так хочется, порой, тебя «убить».
Слова любви шептал мне вечерами.
Букеты роз, шикарные, дарил.
Но пробежала кошка между нами…
Ты, громко хлопнув дверью, уходил.
А я стояла, вслушиваясь а звуки.
Не может быть. Он просто пошутил…
О, как горьки страдания в разлуке!
А ты выходит… просто не любил…
По лугу
Татьяна Бирюса
Бегу по лугу в беленькой панамке,
А мне всего неполных восемь лет.
И юбка из кремплена наизнанку,
Я в детство получила вновь билет.
Мне некого на луге том бояться,
Там бабочки порхают на цветы.
А мне бы в детстве навсегда остаться,
Где чисто всё, без всякой суеты.
Я просыпаюсь и опять заботы.
И как душою всё же не криви,
Идут из детства чистые все ноты,
Где нет важнее веры и любви.
Оставлю след свой в суматохе дней…
Ирина Кузьмина
Рождаются стихи не в тяжких муках,
А лишь при взгляде «в осень» из окна,
Где вдохновение навевает скука,
И бездна небосвода полотна.
В эти