Чем ни облит, сожжён, обласкан взглядом,
Разымчевее не сыскать наряда:
Хорошенькая грудь, игривый хвост,
Как ни купайся, тело налегке
В морской, шампанской пене и бездонной —
В расширенных глазах испуг мадонны
Сикстинской… и дрожание в руке.
Птицы
Если в каждой слезе есть мечта – этой капле
Господней
(помнят небо дожди и, сжимая, уносят в себе),
Жизнь – мечта, оглушенная гулом, глубины
исходят
Дотянуться волной… умножённо в единой
трубе.
И когда истощается гул, и ты скажешь, я вижу:
«Всё есть прах, только прах и замешан
на мёртвой воде»,
Небосвода воронка затянет расхристанной
жижей
Горстку птиц – это ты, сколько выпало тверди
тебе.
Но сбивается кучею рваною
Клин каравана —
Умри на восходе,
Крылья – гири, взмах невозможен,
И жжение схоже
Со звездою, проглоченной с ночью,
И лёгкие – в клочья,
Дыхание – пепел,
Сам воздух, как чаща
Хлыстов или петель…
Зависнув на миг —
Тело бросить – лететь без него —
Пока не выходит.
И тогда держит в небе
Кри-и-ик…
Один только крик.
Все когда-то летают… Кто сквозь океан
на манер
Альбатроса крылом-плавником загребая,
В перевёрнутом небе (всегда и во всём
отражённом,
Так идеи в своих эманациях)[3], в сводах воды,
Уподобя глубины высотам, теченья – ветрам.
Кто кротом иль червём прогрызая, буравя
землицу:
Облака отражаются в россыпях твёрдых,
а тучи
В тектонических плитах, что трутся краями,
искрят
До ворчания старческого, то бишь, каменных
молний,
Что когда-то и своды взорвут, то бишь, череп
расколют.
Каменеют высоты – глубины, ветра и полёт.
Кто-то, спутав стихии, в паденьи вперяется, как
В земляное крыло – улететь, коль не в рай,
хоть из ада.
Тут среда несущественна, ибо парят и в огне,
Вплоть до пепла, до перистой сини, звезды,
головёшки.
Кто-то силится выразить небытие, тьмой
назвав.
Но подобьем не выразить то, что, увы,
не имеет подобья,
Ибо всё, что есть тут (в том числе и расхожая
тьма),
Нету там – за отсутствием этого самого «там».
Тебя около ощупью водит за ручку любовь.
Но как есть же, щемит же предчувствие
полного счастья,
Обретенья, как вспышки цветной, точно
так же и вспять,
И предчувствие горя щемит – ибо полной
утраты.
Будто держишь уже и не самую вещь
или жизнь —
Чёрно-белые их негативы, что тут же густеют.
Верно, чёрной