Тропа ночи. Сара Риз Бреннан

никого любить. По крайней мере вот так. Может быть, он способен любить только своих родных – тетю Хильду, сестренку Сабрину, тетю Зи – хотя ни Зельда, ни он, Эмброуз, никогда не признались бы в подобных чувствах друг к другу.

      Может, он вообще не способен влюбиться.

      – Если забыл дорогу к нашему отелю, я тебя отведу, – презрительно бросила Пруденс.

      А может, и способен.

      Она повела его мимо готических башен и соборов, через мост Понте-Веккьо, где в средневековых арках прячутся ювелирные магазины, в которых люди покупают бриллианты для своих любимых. На мосту виднелась каменная табличка, стертая временем до полной нечитаемости. Она гласила, что этот мост был перестроен после сильнейшего наводнения семь столетий назад.

      Пруденс ни на миг не выпустила его руку.

      – Ты говорил, что о чем-то задумался, – напомнила Пруденс.

      Эмброуз заколебался. Но если не сейчас, то когда?

      – Мне бы хотелось иметь партнера по преступлениям. Думал о том, как здорово было бы обойти весь этот мир в поисках приключений.

      Во взгляде Пруденс читался испуг пополам с презрением:

      – Ты у нас романтик, да?

      Кажется, эта ночь создана для признаний.

      – Был когда-то. И стихи писал. Даже опубликовал книжечку, когда учился в Оксфорде – это людской университет. Довольно старинный.

      Упоминание об Оксфорде не произвело впечатления на Пруденс. Ее вообще было трудно чем-нибудь впечатлить. Это в ней и нравилось Эмброузу сильнее всего.

      – Прочитай мне что-нибудь из своих стихов, – попросила она. – Только не самое сентиментальное.