Die Firma kümmerte sich um ihre Angelegenheiten, sicher.
Eines Tages würde sie sich wahrscheinlich mit der gleichen Effizienz um JR selbst kümmern. Nun, zum Teufel – es war ein gutes Leben, jedenfalls die meiste Zeit über.
„Too Bad“ und Heck kehrten zurück, ernstlich aufgeregt und kühl. Sie hatten den „Drop“, die Abschussstelle gefunden. Anscheinend hatten sie auch noch etwas anderes gefunden. Sie zeigten es dem Mann, und zum ersten Mal, seit er ihn kannte, sah JR, wie Max the Boss die Fassung verlor.
Der Mächtige nahm diesen „Fund“ doppelt schwer – und dann tat er etwas wirklich Verrücktes. Er stürmte herüber und trat gegen die Chaiselongue, auf der Minuten zuvor die Überreste von Bobby Cassiopea geborgen worden waren. Zweifellos eine symbolische Geste.
„Idiot!“, schrie er. „Du verdammter Idiot!“
Und Johnny Royal wusste in diesem Moment, dass etwas Schreckliches nach Acapulco, dem Paradies der goldenen Götter, gekommen war. Was auch immer es war, es war offensichtlich mit Cassiopea gekommen – und es hatte ihn getötet – und es hatte mit drei Hammerschlägen den gemütlichen Ruhestand des einzigen und wahren John Royal umgestoßen.
Die Welt hatte sich verändert. JR wusste das mit Gewissheit, egal, wie sich die Sache schließlich auch drehte.
Er erhob sein Glas auf die misshandelte Liege und stieß leise darauf an. „Auf die Veränderung“, sagte er und meinte es auch so.
Kapitel 3: Der Brandfleck
Bolan trug eine Standarduniform für die Acapulco Zeit, Schwimmshorts, ein Freizeithemd und Sandalen. Sie bot eine beruhigende Anonymität. Andererseits war es unmöglich, in einer solchen Aufmachung eine Waffe richtig zu verstecken. Er rechnete jedoch nicht mit einem unmittelbaren Bedarf an Waffen.
Er war auf einer sanften Mission.
Er fand die Dame in ihrem Hotel, dem Acapulco Royal, wie sie Kaffee im Speisesaal der „Insel“ trank – einem Innenhofrestaurant, das vollständig von einem grabenartigen Swimmingpool umgeben war. Er erspähte sie von der Brücke aus und erkannte sie sofort, was überhaupt nicht schwer war. Sie war vielleicht die schönste Frau, die Mack Bolan je erblickt hattet. Die Haut war sonnengebräunt, während sie eine Textur suggerierte, das so weich wie Rosenblätter war, das Haar war ein glänzender Kontrast von sanft gewelltem Gold, das die unvergesslichen, weit auseinander liegenden Augen und den üppigen Mund umrahmte.
Sie trug eine weiße, durchsichtige Bolero-Jacke, die nur dazu gedacht war, die verwirrende Anordnung der Ebenen und Winkel darunter zu verstärken, keinesfalls aber zu verbergen. Der Bikini selbst war eine kleine Formsache der Kleiderordnung. Was man in diesem Paket sah, war die Wahrheit in der Werbung. Sogar in diesem Land der immerwährenden Zurschaustellung von Fleisch wäre diese Dame ein Verkehrshindernis. Und, nein, es gab kein Problem mit der Identifizierung.
Bolan holte einen Stuhl und setzte sich ihr gegenüber. „Ich habe schlechte Nachrichten“, sagte er leise.
Kühle blaue Augen nahmen Maß, bevor ihre angenehme Stimme ihm ruhig riet: „Sie befinden sich in einer Parkverbotszone, Tourist.“
Er dachte, sie könnte damit umgehen. Er gab es ihr, genau zwischen die Augen. „Cass ist tot.“
Etwas bebte dort, in diesem kühlen Blick, aber es war die einzige Reaktion, als sie die Anklage parierte. „Nun, es ist eine einzigartiger Anmache. Ich schätze, jetzt soll ich fragen: Wer ist Cass? Und dann werden Sie sagen …“
„Er bekam auf der Terrasse von JR eine Kugel in den Kopf.“ Bei all den Emotionen, die er einfließen ließ, hätte Bolan über das Vorgehen diskutieren können. „Im Moment würde ich vermuten, dass er sich in einem schweren Sack irgendwo in den kühlen Tiefen des Pacifico befindet. Sehen Sie – es war die schlimmste Zeit und der schlimmste Ort, die man sich vorstellen kann. Der Mann reagierte auf typische Weise, er verbrannte jeden Zentimeter Erde zwischen sich und dem Ereignis. Ihre Zeit ist sehr kurz. Wäre dies eine Parkzone, meine Dame, würde ich keinen einzigen Centavo in Ihre Parkuhr investieren.“
Sie fummelte nach einer Zigarette und versuchte offensichtlich, ihre zunehmende Verwirrung zu verdecken.
Er gab ihr Zeit, sich zu sammeln, dann hielt er eine Flamme an die Zigarette, als er sagte: „Ich bin Ihr einziger Ausweg. Jetzt oder nie. Sie stehen jetzt sofort auf und gehen mit mir hier raus, oder Sie sind mit Sicherheit Haiköder.“
Die Dame hatte Mumm. Und sie war kein Dummkopf. Etwas Farbe war aus diesem hübschen Gesicht gewichen, aber es war das einzige Zeichen der Gefühle, die auf sie wirkten. Die Stimme blieb kühl und zusammen. „Woher weiß ich, dass Sie nicht einer der Haie sind?“
„Das können Sie nicht wissen“, antwortete er und stand auf.
Beiläufig schnappte sie ihren Geldbeutel, ließ einige Münzen auf den Tisch fallen und erhob sich anmutig. Die Wahrheit in der Werbung, ja. Stehend sogar mit doppelter Wirkung,. Bolan fragte sich flüchtig, wie es war, in so einem Körper zu leben, die ganze Welt mit einer Kopfdrehung bei jedem Schritt stehen zu lassen.
Offenbar hatte sie gelernt, damit zu leben. Oder vielleicht, es zu genießen.
„Wunderschön“, murmelte sie. „Zu dir oder zu mir?“
„Zu mir“, sagte er kurz und brachte sie schnell von dort weg.
Bolan kannte die Dame gut, obwohl dies ihr erstes Treffen war. Ihr Name war Martha Canada. Freunde und Bekannte nannten sie Marty. Fünfundzwanzig Jahre alt, Karrierefrau, aber nicht besonders kämpferisch, Abschluss in Wirtschaftswissenschaften im Staat Michigan. Ihr Vater war ein pensionierter GM-Manager. Mutter verstorben. Bruder Jeremy war Student im dritten Jahr an der Ohio State University.
Sie war erst seit etwa einem Jahr bei Cassiopea, nachdem sie ein Praktikum bei Pontiac abgebrochen hatte, um das Stellenangebot anzunehmen. Cass Baby hatte sie aus einer Reihe von Schönheitskandidatinnen auf der Michigan Ausstellung ausgesucht – aber anscheinend hatte er das Stellenangebot auf ihre akademischen Qualifikationen zugeschnitten, die, fairerweise gesagt, sehr gut waren. Sie war ein Ausstellungsstück, Bolan war sich dessen sicher. Offiziell war sie die Privatsekretärin des Mannes gewesen – eine Reisesekretärin. Ein Traumjob, unter fast allen anderen Umständen. Ständige Reisen in alle großen Hauptstädte der Welt, ständiger Kontakt mit den schönen und mächtigen Menschen überall – alle Spesen wurden bezahlt, und dazu noch ein ansehnliches Gehalt.
Ja. Bolans Akte über Martha Canada war detailliert und vollständig, aber er kannte die inneren Geheimnisse dieser Dame noch immer nicht. Und er kannte nicht die ganze Tiefe ihrer Verbindung mit dem Glamourboy des Mobs, dem Glamourboy der internationalen Finanzwelt.
Die Fahrt zu seinem Bungalow in Las Brisas – dem fabelhaften Hotel in den Hügeln über der Ostbucht – war ein kurz und still. Er unternahm keinen Versuch einer Konversation, und sie auch nicht. Anscheinend wusste sie von dem Moment an, als sie in den Jeep stieg, wohin sie unterwegs waren. Die rosa-weißen Fahrzeuge waren eine Art Markenzeichen von Las Brisas – ein besonderer Service für ihre Gäste.
Sie brach das Schweigen, als er auf das terrassenförmig angelegte Gelände des Hotelkomplexes rollte, obwohl es sich um eine etwas abwesende Frage handelte, die aus einer Ecke ihres Bewusstseins kam. „Gibt es wirklich zweihundert Swimmingpools?“
Bolan zuckte die Achseln und beantwortete die Frage auf der gleichen Ebene. „Ich hatte noch keine Zeit, sie zu zählen. Wie auch immer, sie sind irgendwie klein.“
„Es sieht alles sehr schön aus“, sagte sie leise.
Schön, ja. Zweihundertfünfzig Bungalows oder Casitas, jeder mit eigener Bar und privatem Pool, jeder auf seiner eigenen Terrasse hinter blühenden Hecken, um absolute Privatsphäre zu gewährleisten. Schön für Hochzeitsreisende oder Nudisten, oder für Prominente, die Anonymität in einer ruhigen, privaten