Михаил поднялся с дивана и потопал на кухню к жене. Та стояла у плиты и жарила картошку на сковородке.
– Сейчас поужинаем, – сказала она, – почему ты сегодня так рано?
– Меня уволили, – ответил муж и сел на табуретку рядом с кухонным столиком.
– И по какой причине? – Мария откровенно удивилась.
– Даже не хочется говорить об этом. Какой-то театр абсурда. Думаю, такое возможно только у нас, в Израиле.
Жена вдруг задала неожиданный вопрос:
– Как ты себя чувствуешь, милый? Болит что-нибудь, ну там сердце, почки, поясница?
– Ничего у меня не болит, слава Богу, с чего ты взяла?
– Родной мой, вот это главное, остальное наладим. Относись ко всему по-философски. Думаю, в любой стране есть свои странности и заморочки. Рай только на небесах, да и то под вопросом.
Как только Мария завершила свою оптимистическую речь, словно по заказу, заголосил дверной звонок. Михаил пошёл в прихожую и открыл входную дверь. На пороге стоял почтальон с большой сумкой, висевшей на плече, и с толстой тетрадью в руках.
– Здравствуйте! Михаил Бекер здесь проживает? – спросил почтальон.
– Да. Это я, – мужчина расписался в тетради почтальона и принял запечатанный конверт с логотипом банка «Дисконт». Потом он вернулся на кухню к жене, а по дороге вынул письмо из конверта. Михаил читал долго, медленно и внимательно, пытаясь точнее перевести и понять каждое слово, написанное на иврите. Потом он посмотрел на жену и спросил:
– Ты когда в последний раз говорила с нашими друзьями, Фишманами?
– Две недели назад. А что случилось?
– Позже объясню. Позвони им прямо сейчас.
Мария подняла со стола свой мобильный телефон и набрала хорошо знакомый номер. После нескольких коротких гудков автоответчик сообщил дежурным голосом, что такого номера не существует.
– Что за бред? Как это не существует? – удивилась женщина и стала набирать номер ещё раз.
Михаил вдруг тихо засмеялся, потом всё громче и громче, но сквозь нервный смех он успел произнести:
– Не старайся, милая. Их уже нет в Израиле. Об этом нам только что радостно сообщил