Избираем сами свой удел,
Повенчавшись с суетностью жизни;
В списке самых неотложных дел
Нет пути в Небесную Отчизну.
Вот откуда множество проблем,
Вот откуда в жизни неудачи, —
Мы живем активно, но не тем,
Что должно главнейшей стать задачей.
И душе израненной, больной
Никогда не обрести покоя
Если в Том ты не нашел покой,
Кто за нас пожертвовал Собою.
Капли крови, падая с креста
Обжигают совесть и сознанье;
И глаза распятого Христа
Смотрят, ожидая покаянья.
Он давно хотел тебя простить —
Ты не шел, а сердце Бога ждало,
Зная, – ты научишься любить,
Потому что новым сердце стало.
Возвратись к Голгофскому Кресту,
Вновь смотри на Господа мученья
И Его страданья принесут
Мир – душе, для сердца – обновленье.
Снова небо станет голубым,
Снова станут дорогими братья;
И свою любовь даря другим
Ты поймешь, что в этом твое счастье.
Со Христом на жизненном пути,
Вновь пойдешь, но помни, где б ты не был, —
Жизнь прожить – не поле перейти, —
Жизнь с Христом, – твоя дорога в Небо.
кто виноват?
Вопрос извечный – «Кто же виноват?»,
Нас часто так смущает и тревожит…
Кого-то обвинять – нам не поможет,
– Мы равно все заслуживаем ад.
И Кровь одна, стерев различий грани,
Вину смывая, к вечности зовет,
И простираться мы должны вперед,
Забыв о прошлом в миге покаянья.
Безумный мир!
Безумный мир! Торгуя ложью,
Скользя по грани бытия,
Ты – смесь пороков всевозможных, —
Возвел на трон людское «Я».
Ни состраданья, ни надежды,
Ни покаяния, ни слез…
И этот мир с любовью держит
В руках израненных Христос!
Воскресение
Голгофа, гвозди, дерево креста,
И жизнь уходит с каждой каплей Крови,
А кроткий взгляд распятого Христа
На мир глядит все с тою же любовью.
«Прости им, Отче!» – с мукою во взоре
Он обращает лик Свой к небесам,
А мир, с насмешкой об одежде споря,
Подносит уксус к жаждущим губам.
И умер Царь, увенчанный шипами,
И мрак объял собою все вокруг,
А Кровь текла, и тусклыми очами
Глядела Смерть на дело своих рук.
Он умер. Жуткий склеп могильный
Затворен камнем, дерзкая печать
Должна была (со стражей многосильной)
Христу восстать из мертвых помешать.
Проходит ночь, другая, солнца пламень
Собою освещает все вокруг,
Но где печать? И кто отбросил камень?
Где Тело мертвое? Чьих дело это рук?
Напрасны поиски, бессмысленны старанья
Живого