Рассыпая мусор. Стихи. Сергей Бушов. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Сергей Бушов
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 0
isbn: 9785005153333
Скачать книгу
всякому ворью.

      Настрогали спиногрызов

      На погибель на свою.

      Покопавшись в Интернете,

      Начитавшись разных книг,

      Стали умниками дети,

      Папа глупым стал для них.

      Да, известно мне, какая

      Сила в знаниях, но ведь

      Кто вам книжки покупает?

      Кто оплачивает сеть?

      С каждым днём я не моложе —

      Язва, грыжа, гайморит —

      И никто мне не поможет,

      Даже доктор Айболит.

      Тут уж парочку словечек

      Вставил маленький Захар:

      – Айболит людей не лечит,

      Айболит – ветеринар.

      – Нет, вы всё-таки заразы!

      Что-то я сегодня зол.

      Никаких отныне сказок.

      Баста, всё! Я спать пошёл.

      В темноте раздевшись тихо,

      Папа лёг в свою кровать,

      Где спала его ежиха,

      Третий сон успев начать.

      Зубы выложил на полку,

      А очки на старый стул,

      Почесал свои иголки,

      Улыбнулся и заснул.

      Он во сне бросался с веток

      Раз, наверно, двадцать пять,

      Чтобы яблочко для деток

      У врага отвоевать.

      Апрель-май 2016

      В кафе

      Крем на пирожном призрачно-розовый.

      Взгляды усталые, руки печальные.

      Люди хотят показаться серьёзными.

      Люди хотят показаться нормальными.

      Людям давно надоели пирожные.

      Краски тускнеют и вянут желания.

      Прожиты годы, дела подытожены.

      Жизнь – это долгий процесс увядания.

      Бармен за стойкой жонглирует рюмками.

      Бац – и стекляшки рассыпались. Здорово!

      Вот старичок наблюдает за трюками

      И восхищается, блюдо распробовав.

      Мальчик застыл удивлённо на улице,

      Видя в витрине своё отражение.

      Шеф подбирает приправы для курицы.

      Жизнь – это вечный процесс постижения.

      17—18.08.2017

      * * *

      Мы – это только просветы между машинами,

      Что несутся, сметая всё на своём пути.

      Мы себя считаем ужасно несокрушимыми,

      Потому что пыль из-под шин красиво летит.

      Где-то в деревне корова с огромным выменем

      Вдруг начинает меньше давать молока,

      Но хозяйка ласково кличет её по имени,

      И корова ни в чём подвоха не чует пока.

      А потом водитель дёрнет рычаг в азарте,

      Заурчит от голода в толстом брюхе мотор,

      Крикнет тормоз, войдёт хозяин в кожаном фартуке,

      Мясо, шины, отбойник, копыта, рога, топор.

      8—9.06.17

      * * *

      Кажется, что

      В кружке чая лежит кошмар,

      Что завтра конец света,

      Что нужно сдвинуть гору,

      Что в голове надо срочно тушить пожар,

      Что нервы лопнут

      От ещё одного разговора.

      Но нам не даны

      Ни глобальность свершённых дел,

      Ни парсеки шагов,

      Ни судьбы целого мира.

      Не русла