В баре тусовалось много народу. Запахи табачного дыма, спирта, подгоревшей картошки – прям как в одном кабаке моего родного города, куда я захаживал по выходным.
«…Если кто поймает взгляд, поторопится назад. Сам не знаю почему-у-у-у-у!» – доносилось из аудиоколонок.
– То-о-олько! Рюмка водки на столе-е-е-е! Ветер плачет за окно-о-о-ом ти-и-и-ихо! – горланили посетители бара.
Аккуратно обходя столики с веселящимися посетителями, я протиснулся к барной стойке и примостился рядом с державшим граненый стакан мужчиной приблизительно моего возраста. Тот не обратил на меня ни малейшего внимания. Он сосредоточенно сжимал свой гранчак, вперившись в него взглядом.
Увидев бармена, я подозвал его и попросил:
– Мне бы меню…
Бармен молча подал мне засаленную синюю папку и отлучился куда-то по барным делам.
Сказать, что меню было скудным, – не сказать ничего, зато цены – на уровне приличного заведения.
Когда бармен снова подошел ко мне, я уже определился с заказом:
– Макароны по-флотски, бокал «Крыницы», пачку «Винстона».
– Скоро сделаем, – сказал он, открыл дверь кухни, прокричал туда мой заказ и вернулся к стойке.
На середине моей трапезы в баре случилась драка. Началась она банально: когда из колонок донесся голос Стасова, кто-то из посетителей начал громогласно материть этого исполнителя. Но оказалось, у певца тут есть фанаты. Они даже ничего не говорили, просто подошли к столику, из-за которого раздалась осуждающая тирада, и начали молотить всех, сидящих за ним. Драка обязательно переросла бы в тотальную, не вмешайся охрана. Секьюрити тоже не стали разбираться, кто зачинщик. Буча прекратилась после того, как на улице оказались все дерущиеся.
Закончив с макаронами и пивом, я решил покурить, а потом взял еще бокал, и еще. Ощутив, что достиг нормы, вышел на улицу проветриться. Так… До полуночи около часа… Погуляю.
В назначенный час дверь вагончика оказалась закрытой. Я уже поднял сжатую в кулак руку для того, чтобы постучать, как вдруг створка сама отворилась.
– Заходи! И запр-ри за собой! – рыкнул бородач.
Опустив засов, я непонимающе уставился на бородача.
– Проходи, садись, – сказал он, снял со стула коробку и затем пододвинул его к столу.
– А чего делать-то надо? – меня эти игры начали напрягать.
– Для начала просто поговорю с тобой. – Увидев мое настороженное лицо, он продолжил: – Да не боись! Я хочу рассказать тебе про дорогу в Зону.
– Вот как? – удивился я.
– Да, – он уселся на свой стул за столом и сделал приглашающий жест.
Общались мы минут десять. Вопросы в основном задавал бородач, и все больше о моих финансовых возможностях, я же коротко отвечал и, в свою очередь, спрашивал. Оказалось, что этот верзила тоже водит в Трот. А все эти шпионские игры – конспирация. Бородача можно понять, он же проводит нелегально, без лицензии. За