Что им скажет она, молчаливая?
Ждать надежду свою до исхода дней —
Дело слишком уж хлопотливое.
Маша, Оля, Света, Марина ли…
И опять всё бросаем на карточный стол
Волевым и последним усилием.
Если шило на мыло, то из двух равных зол:
Пусть хоть внешне, но будет счастливое.
Маша, Оля, Света, Марина ли…
Неподвластная времени, гаснет звезда,
Все ушло, и не вспомнишь, а было ли?
И петляет по-новой твой «путь в никуда»,
Чередуя приливы с отливами.
Маша, Оля, Света, Марина ли?..
«Метафоры, наверно, ни к чему…»
Метафоры, наверно, ни к чему,
Абсурд вообще – сейчас играть словами,
Разбиты образы, и есть предел всему,
И даже самым пламенным желаньям.
Но, извини, всего один вопрос:
А ларчик – он хотя бы открывался?
С.М
Я не стану Есениным,
Не получится
Из тебя Айседоры Дункан.
Этим вечером
Всё развенчано,
И заглох разговор по душам.
Звезды, может быть,
Тихим шепотом
Позовут вдруг, поманят к тебе…
Только стоит ли
Так назойливо
Увлекаться, покоясь на дне?
«От стихов моих опять одна печаль…»
От стихов моих опять одна печаль.
От меня – ни холоднее, ни теплее.
Спор с тобою смысла не имеет.
Без тебя нет жизни мне, а жаль…
От обид моих кому, скажи больней?
Ну о чем опять ты загрустила?
Не себя – меня ведь сна лишила.
Память, мысли, слезы… всё о ней.
От весны моей навряд ли будет прок.
Да и что весна – коль снег не тает?
Снег – он все прекрасно понимает:
Первое тепло, короткий срок.
«Вот так и ходим по кругу…»
Вот так и ходим по кругу… Всё ищем чего-то;
Чего – сами не знаем. Найдем – потеряем.
Заря (еще одна) отгорела… А миру до нас
нет ну никакого дела! Он амодален, скотина.
Тупая, бесчувственная махина… Кому-то везет,
я не спорю. У меня ж пока одно только горе…
Впрочем, не горе – скорее для рифмы,
Не смог обойти стихосложения рифы.
Пельмени кипят уже пятнадцать минут.
Наверное, получится каша. Годы! Годы бегут!
Вот она – судьба-то где наша! А мне б позвонить
сейчас одному человеку. Сказать, что безумно
нуждаюсь в нем! Да где там – помехи, помехи…
В пельменях закончится вот-вот кипяток, неплохо б
долить по идее. Затем – телевизор. Пару строк
перед сном… Что, утро вечера опять мудренее?
«Всё то – во что мы когда-то верили…»
Всё то – во что мы когда-то верили,
Все те – кто нас звал «любимыми».
Не меркой, ковшом отмерилось,
Метелями, долгими зимами…
Всё