Ха! Получили! Бездушные машины. Победа всегда за добром. А добро – Человек. И скоро он вновь будет гордо и без страха ступать по своей планете. Главное – дойти до Города.
Внезапный свист сзади. Всё тело напрягается, холодный пот по спине. Нет, нет…
Человек разворачивается, держа рюкзак и связку оставшихся гранат, видит в трёх метрах от себя зависший на уровне лица железный диск. Успевает заметить белую линию цифр на его поверхности… Багровый луч упирается в глаз.
– Кристофер Прохнов, – раздаётся электронный голос из нутра дрона. – Согласно статьи номер шестнадцать дробь семьсот шестьдесят четыре «Геноцид» Всемирного Кодекса вы приговорены к ликвидации.
Резкое движение – рюкзак и гранаты летят в палача, закрывая человека от смертоносного луча. Начинают растворяться – дрон выстрелил. Гранаты детонируют.
Как кувалдой ударяют в грудь – рёбра лопаются. Ноги отрываются от земли, одежда и волосы обугливаются, кожа на лице пузырится. Взрывная волна относит метров на пять, и только тогда человек врезается спиной в сосну, чувствуя резкую боль в позвоночнике.
Падает. Последнее, что успевает заметить: чёрные шатающиеся стволы, земля, покрытая пеплом, на ней – четыре мёртвых дрона.
Глава 3 Машина
17 августа. Центральный Китай. 501-й.
Голос в голове. Металлический, бесстрастный. Что-то говорит, но в полусне не разобрать – сознание ещё туго воспринимает информацию. 501-й открывает глаза, обводит взглядом чуть освещённую крохотную комнату. Голос повторяет:
– Работник Эйч-эн-один-миллиард-пять-миллионов-сто-двадцать-семь-тысяч-пятьсот-один, время сна истекло одну минуту тридцать четыре секунды назад. Сейчас шестнадцать ноль-ноль. Вы спали два часа и две минуты.
Тихий стук в дверь. Хорошо, что комната запирается. Только здесь можно почувствовать себя в одиночестве хотя бы на пару часов. Жалко, что это уединение всего лишь иллюзия.
Встав с кровати – та сразу задвигается в стену, – 501-й делает шаг к прозрачному шкафчику, берёт новый зелёный комбинезон, натягивает. Ткань облегает тело, свободными остаются голова и кисти рук.
В дверь снова деликатно стучат.
– Открыть, – даёт команду 501-й. Дверь отъезжает вбок.
На пороге стоит 003-й. Весь лучится доброжелательностью. Видимо, было удачное патрулирование.
501-й давно не видел своего отражения, но уверен, что выглядит в точности так же: лысая голова на тонкой шее, правильные шаблонные черты лица, длинная худощавая фигура, обтянутая тканью… Только у этого комбинезон – чёрный (цвет Надзора) и другой номер на груди.
– Доброго пробуждения, Пятьсот Один! – пищит 003-й. – Слышал, тебя перевели. На ЗПСП? Поздравляю!
– Здравствуй, да, спасибо, – говорит