Оно так любит в грязь меня водить.
А грязь так долго, тяжко отмывать.
Пусть, коль не спит, привыкнет хоть молчать.
Как я рисую маслом
Запах масляной краски
В гортани и на коже,
Как след грубой ласки,
Делает тебя моложе.
Недосмытые пятна на лицах.
Окно запотело.
Так тихо.
Только глухой голос чугунной мастерской,
И бездомных собак реплики,
И звук шариковой ручки.
Металл царапает листок.
Запах масляной краски
В гортани и в волосах.
Недосмытые пятна на пальцах
Ждут продолжения…
Детской игры в удовольствие и бессмыслицу.
Нелогичность, рефлекторность, бессознательную моторику
Вымазанных пальцев
И невероятность, непредсказуемость конечного результата.
Будем честны: он на втором плане, а на первый вышли,
Ухватив друг друга жирными, измазанными ладонями,
Глаза, обоняние, обаяние,
Беспросветно-весёлая мелодия подсознания и…
…и детское любопытство,
и детский азарт, что ли.
Азарт, с которым мы играем каждый день.
Всё непросто, ох как непросто
Гордая осанка
Жгучий взгляд
Гордый вид
Я тебя обожаю
Раcа мудаков и придурков
Раса мудаков и придурков
Шагает по ковру из окурков.
Шузы маршируют, не попадая в такт,
Из «Контакта» в ютуб, из фейсбука в «Контакт».
А у тебя есть футболка от Симачёва?
Все о нём говорят, эт, наверное, клёво…
А у тебя есть друг или подруга?
А у тебя есть хоть что-то в этом мире, кроме жажды быстрых и дешёвых удовольствий,
Кроме самоненависти и самодовольства?
У меня – нет.
Я – раба своих иллюзий
Я – раба своих иллюзий,
Жертва розовых очков.
Окровавлены все ноги
От хрустальных башмачков.
В сладком сне давно забывшись,
Не могу прийти в сознанье.
Только разума лишившись,
Подползти мне к осознанью.
Гитара или микрофон?
Гитара или микрофон?
Заявка в этот марафон
Уже давненько принята,
И форы ты не жди.
Монако или Гондурас?
К чему такой безвкусный фарс?
Палитра чисто вымыта.
В руке – кисть, так твори!
Где? Киев или Прага?
Есть ручка и бумага?
Есть краски, холст, гитара.
Мне семнадцать лет.
Свобода или пустота?
Беспечность или слепота?
И что такое красота
Здесь, где всё пёстро так?
Куда ведёт маршевый шаг?
И кто живёт в тех камышах?
Откуда звон в моих ушах
И в голове –