По белому огню чёрным огнём. Михаэль Казакевич

я кричу. Начал и не смог

      Трепет свой унять. Сделаешь, Ты – Бог.

      Крик моей души в Книгу запиши!

      Выточи, прошу, песней из глуши.

      Вытяни меня силою огня

      В мир, где нет вранья, смерти, воронья.

      Тихий голосок, сок моей души,

      Света волосок болью в жизнь впиши.

      Ошибся, с кем не бывает

      Для артиста неизвестность – хоть повесься.

      Неизбежное унынье и забвенье.

      Безвоздушность, бесполезность, незаметность

      И нехватка упоенья отраженьем

      В небесах, где пронестись, как буревестник,

      В интервью, в газете, лучше на экране,

      Выражая чьи-то мысли, чьи-то песни.

      С неба вниз, в карман монеткою желаний.

      А писатель не спешит взойти на сцену.

      Он жонглирует словами на бумаге.

      Вот раздену этот мир и вновь одену.

      Весь в мозаиках страданий в полумраке.

      Режиссёр, слова писателя заметив,

      Лепит мысли на экране из артистов,

      Эгоистов испугать вдруг ликом смерти,

      Ослепить прохожих правдой жизни чистой.

      А вокруг, пронзив карманы, мысли светом,

      Ищет Бог среди монет, где золотые.

      Он однажды словом создал всю планету.

      Он напишет, Он придумает другие,

      Где в ходу другие мысли и сюжеты,

      Виртуальные писатели, артисты.

      Извиваясь, разбегаясь новым светом,

      В новых книгах жизнь дрожит честней и чисто.

      Здесь победителей не судят

      Без права на упрёк, на жалость, на сомненья.