Беннет оглядел пустошь вокруг. Вот уж не поспоришь!
– Может, это он, сэр.
На дороге показалась еще одна машина, на этот раз со стороны Йоркшира. Она остановилась перед машиной Беннета, и из нее вышли двое мужчин.
– Пытаетесь присвоить себе наше тело, да? – громкий голос загрохотал в темноте. – Надеюсь, вы тут ничего не трогали, а то запорете нам экспертизу.
Начальник уголовного отдела полиции Тэлбот Дайсон был крупным мужчиной пятидесяти с небольшим лет с лишним весом и негармоничными чертами лица. Кто-то назвал бы его попросту уродливым, но в нем было что-то, что делало его симпатичным, даже привлекательным. Он всегда был безукоризненно одет. Сегодня на нем был серый костюм и плащ длиной три четверти, а вокруг шеи – шелковый шарф. Он подошел к Беннету и полицейским, показав удостоверение, а его коллега зашел под тент, чтобы взглянуть на труп.
– У вас здесь нет прав. Это дело наше, – крикнул Беннет.
Дайсон улыбнулся.
– Думаю, вы увидите, что оно мое. Скоро прибудет подмога, и мы вас здесь больше не задержим.
– Как бы не так, детектив. Этот человек умер по нашу сторону ограды. Это наше дело. Пусть ваш человек покинет тент, а то криминалистам будет не с чем работать.
Дайсон скрестил руки на груди.
– Это не место преступления. Его здесь просто сбросили.
– Как бы то ни было, предоставьте это нам.
Дайсон указал на дорогу:
– Посмотрите туда. Что вы видите?
– Дорожные знаки. И что?
– Вот этот говорит, что мы в Большом Манчестере, то есть в графстве Ланкашир, насколько я помню. А вон тот, напротив, говорит, что мы в Западном Йоркшире. Этот умник оставил его ровно на границе между графствами. Он морочит нам голову, инспектор.
Беннет понизил голос:
– Я подозреваю, что это организованное убийство. Вы наверняка слышали, что у нас творится с тех пор, как Рона Чокера упрятали за решетку? Каждый бандит в Большом Манчестере пытается забрать себе корону. Возможно, за это убийство ответственен один мерзавец, на которого я охочусь уже несколько месяцев. На теле могут быть доказательства, которые мне нужны.
Дайсон отошел от него.
– Их там нет, и вы ошибаетесь. – Он повернулся к своему инспектору: – Ну что?
– Он наш, сэр. Выстрел из пистолета в голову, и на нем отметка.
Дайсон вздохнул.
– Какого цвета на сей раз?
– Синяя, сэр.
– Отметка? Какая отметка? – нахмурился Беннет.
– На предплечье. Круглая отметка, сделанная резиновой печатью. Как делают, когда приходишь на концерт и во всякие такие места.
– Все равно от этого он вашим не становится.
Дайсон старался сохранять спокойствие.
– Я полагаю, становится, и по двум очень веским причинам, инспектор. Во-первых, большая часть тела находится на стороне Западного Йоркшира. А во-вторых, за последние три года в морг