Что тычет в облака.
Умильно корчим рожи
Над млеком облаков,
Ведь мы коровки – божьи,
Мы доимся легко.
Эх, жизнь наша – рулетка!
Свое не проглядим!
Нас в небе ждет котлетка —
Вот там и поедим.
Нас в небе ждут обновки.
Вперед! Вперед! Вперед!
Мы божии коровки —
Удобный райский скот.
Объявят небо – ложью,
Иль все сгорит в огне,
На все нам – воля божья.
А бог наш – на земле.
Нам холодно, нам душно,
Мы тянемся к богам,
Покорны и послушны
Их фетровым рогам.
А боги так похожи
По платью и уму.
Вот потому мы – божьи.
И вечны потому.
1984 год
«Бывшие комсомольцы – в порядке…»
Бывшие комсомольцы – в порядке.
Бывшие коммунисты – в шоколаде.
Все так же коллективом – на блядки.
Вот только поменялись бляди.
Ай, бляди – как прежде – красавицы.
Двуствольные да двужильные.
Все так же на… бросаются.
А коммунисты – жабы плешивые.
Ах, за что я так люблю блядей —
У них-то все по-честному.
А у коммунистов, бля, меж грудей
Нынче распятье крестное.
Жгучие педерасты – в артистах.
Нудные графоманы – в поэтах.
Которые, бля, при коммунистах
Как мухи были в котлетах.
А нынче, глотку выдрав,
Певица России с Европою
Поет перед хором пидоров,
А коммунисты, бля, хлопают.
А бляди – как курица с яйцом —
Все так же – по баням и голые,
Ведь у коммунистов с человеческим
лицом
В банях любовь двуполая.
По щучьему повеленью:
Не будет стоять – поставят,
Скажут волшебное слово – «Ленин», —
И у коммуниста, бля, встанет.
1991–1992 годы
В ОБЕТОВАННОЙ СТРАНЕ
В обетованной стране
Встретились мы – одногодки.
Ах, не видались, поди, уже тридевять
лет!
И подливает он мне
Из принесенной мной водки.
Все у него хорошо.
Все, что искал, он нашел.
Все хорошо. Только Родины нет.
А ночь – будто омут в реке.
И стынет луна на удавке.
И говорит он в хмелю: «Я назавтра
возьму пистолет…»,
А завтра он впрямь с ним в руке,
Только на бензозаправке.
Все у него хорошо.
Все, что искал, он нашел.
Все хорошо. Только Родины нет.
И иноземка-жена
Над переводом хохочет.
И я ей пою прямо в бюст – как
подпивший корнет.
Но вдруг исчезает она —
Ей хочется в дансинги ночью.
Все у него хорошо.
Все, что искал, он нашел.
Все хорошо. Только Родины нет.
Ударим в гитару потом.
Трясьмя