Симфонии двора (сборник). Александр Новиков. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Александр Новиков
Издательство:
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 0
isbn: 978-5-271-35795-4
Скачать книгу
по лезвию,

      Оболочки с живым холодцом.

      Это здесь след проклятия вечного

      Вбит, распластан, распят.

      Боль Руси, шрам искусства заплечного,

      Вот он, здесь – от макушки до пят.

      Охраняют столетние вороны

      В землю вогнанных здесь.

      Номерные кресты на две стороны,

      Цифры – судьбы, забитые в жесть.

      Сколько ж их, пооблепленных каркалом,

      Из болот проросло,

      Отхромало и кровью отхаркало

      Перед тем, как на палку – числом?

      Из шеренги понурых, остриженных —

      Вот и я, безворотка мала.

      На кострищах болотных,

       повыжженных —

      Недотлевшая угли-зола.

      И глаза. Это все, что из облика

      Мне к улыбке былой.

      Остальное дымит и, как облако,

      Улетает мертвецкой золой.

      В этом рубище, впрямь, на преступника,

      Как две капли, похож.

      Мне, как всем, нет иного заступника —

      Мат площадный, да кнопочный нож.

      И в бараке с повадками лисьими

      Сон мой – каторжник-вор —

      Совершает побеги за письмами

      Далеко за колючий забор.

      В долгий путь, что не верстами мерится,

      Как зловонная топь —

      То погаснет, то снова засветится —

      Через ночь, через душу – навзлобь.

      Беспримерный в своей испоконности,

      И охота блажить:

      Нет на свете страшнее законности,

      Чем законность святая – дожить!

      1986 год

      ОБО МНЕ И СЛОЖАТ ПЕСНЮ

      Обо мне и сложат песню,

      Скажем, например,

      Так уж точно околесню

      На блатной манер.

      Два притопа, три прихлопа,

      Три аккорда в ряд —

      Под такие вся Европа

      Пляшет, говорят.

      Да припутают при этом

      Девок и тюрьму —

      Раз уж был блатным поэтом,

      Подставляй суму.

      Ярлыков-то в жизни разных

      Я переносил,

      Не досталось только красных.

      И за то – мерси.

      Не кричал – глаза навыкат:

      – Родина моя!.. —

      А любить ее привык, вот,

      Мудро, как змея.

      В пустобрешной голосильне

      Брезговал дерзать.

      Я лечил ее посильно,

      Как больную мать.

      А за это «опекуны»,

      Сев на сундуки,

      Рвали мне лекарства-струны

      И – на Соловки.

      Ну, да я душой пошире,

      Я прощаю их —

      Помнят пусть о дебошире,

      «Осквернявшем стих».

      И когда из бронзы-стали

      Их повалят род,

      Выше всяких пьедесталей

      Станет эшафот,

      На котором я не в камне

      Выбит-изваян,

      Расплодился, нет числа мне,

      Вечный, как Боян.

      А вокруг, мне ниже пупа

      Ихни бюсты-вши.

      Мать-История не глупа,

      Так и порешит.

      1984 год

      ОЖЕРЕЛЬЯ МАГАДАНА

      Пробил