– Тебе что, мои бумажки нужны?
– Говорю же тебе, я Хранитель Черновиков. Их нужно срочно отнести в хранилище. Этот дом старинный. Тут нельзя черновики оставлять на ночь. Они же живые?
– Живые? Кто? Бумаги?!
– Недописанные персонажи. Их нужно срочно под замок. Долго объяснять. Отпусти, а то поздно будет!
Звучало как бред, но я отпустил эльфа и он убежал куда-то в сторону шкафа унося с собой мои черновики.
Так началась моя дружба с Хранителем. А через неделю он любезно пригласил меня в хранилище. Мы зашли в шкаф, эльф произнёс заклинание и стена исчезла. Мы сделали шаг вперёд и оказались в огромной библиотеке. Только вместо книг тут были папки с черновиками. Все строго по алфавиту и с замочками. Иначе персонажи разбегутся.
– А вот и второй том Гоголя! – похвалился эльф, когда я осмотрелся и отрехнув пыль протянул мне черную папку.
– Но ведь он сжёг его!
– Рукописи не горят. То есть горят, но не совсем. Я сгреб золу в коробочку, прошептал и все стало снова бумажным. Ну все, подержал и хватит. Это между прочим ценная вещь.
Оказавшись в следующий раз в хранилище я незаметно для эльфа украл папку одного писателя. Утром я сломал замочек и изучил все черновики. Идей там было, хоть отбавляй. А сколько продуманных персонажей! Не долго думая я сел за работу и превратил чужие работы в повесть, которую выложил в интернет. Естественно под своим именем. Проснулся я знаменитым. Мне ответил какой то редактор, который похвалил мою рукопись и предложил мне напечатать её. Дальше – больше. Я продолжал воровать идеи и героев с чужих черновиков, превращая их уже в романы. Я посягал даже на классиков. И однажды я проснулся самым настоящим писателем.
Вот и вся моя история.
Эльф так ничего и не узнал. А можешь быть, просто молчит.
Надежда Грошева
Добрый вечер. Зовут меня Надя,
Жизнь моя – так, ни шатко ни валко.
А пишу я стихи не в тетради —
У меня есть волшебная прялка.
Словно с глупых и шустрых барашков,
Состригаю шерсть суетных дней,
Превращаю в чудесную пряжу
Для поэзии странной своей.
Я сама-то кружусь постоянно
В жизни, будто бы веретено,
А из ниток плету златотканное
Отраженье души – полотно.
И пестрит оно, ярко-узорное,
Разноцветьем просторных лугов,
Океанской пучиной бездонной
И загадками утренних снов.
А потом натяну всё на раму
И повешу себе над столом
Или, может, в углу над диваном.
Пусть оно украшает мой дом!
Виктория Черкасова
Я незаметный человек в толпе
В маршрутке, в гипермаркете и в прочих
Локациях мой сумрак так непрочен.
И нервы… ну почти что на нуле…
Я