Великолепная десятка. Выпуск 2: Сборник современной прозы и поэзии. Коллектив авторов. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Коллектив авторов
Издательство: Янсюкевич Георгий Владимирович
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2012
isbn:
Скачать книгу
угадаешь. Знаешь, а жизнь течет

      к старости вспять. И, кажется, это к счастью.

      Фишка ведь в чем – чем дальше твое плечо,

      тем больше силы нужно на каждый час мне.

      Как ни крути, а правило рычага

      снова соврало. Видимо, аксиомы

      тоже порой ошибочны, будто шаг

      в ногу со всеми. Только ответ искомый —

      не/повторим.

      А, еrgo, и доказать

      мы ничего не сможем. И, значит, надо

      просто прожить себя – так, чтоб взглянув назад,

      время, набрав в ведро чешуи заката,

      вновь прожужжало на небе допоздна.

      Женщина

      – Бог, не суди! – Ты не был

      Женщиной на земле!

М. Цветаева

      В кармане – обрывки бумаги да несколько крон,

      а плащик на рыбьем меху не по-зимнему тонок.

      И хрупкая женщина – солнце забывший ребенок —

      стучит каблучками. Пусть в городе этом сыром

      покорно читают молитвы уставшие петь.

      Воробышек сизый летел за ключом журавлиным,

      но снова отстал. Вы протянете руку, Марина?

      Он серый? Он синий? А церкви угрюмая клеть

      по-прежнему рядом. Горяч и чуть-чуть бестолков,

      срывается стих – бесприютен, свободен, бездомен —

      И грешная женщина вверх поднимает ладони,

      чтоб крошками слов накормить равнодушных богов.

      «Тянуться к солнцу рыжей головой» (каштановое настроенческое)

      Тянуться к солнцу рыжей головой,

      ловить тепло – бездумно, как подсолнух.

      Не верить в холод. Отстраненно-сонно

      смотреть в окошко.

      В грязно-голубой

      купели неба прохудилось дно,

      и за стеклянной гранью в хлопьях пенных —

      усталый город. В мятой ленте Рейна

      мелькнули мост, вагон и заодно

      мое лицо. Осенний зябкий сплин

      укрылся в вязкой темноте карманной.

      По шелковистой кожице каштана

      струится свет. Привычно нелюдим

      пустой перрон.

      И, в общем-то, пора

      мечтать о зимних праздниках и чуде,

      писать wish-list, продумывать маршруты

      и подводить итоги.

      В леера

      трамвайных струн уткнулся небосвод.

      В тепле руки – каштановая кожа

      пригрелась и (как все же мы похожи!..)

      не верит в снег. Всю зиму напролет.

      Та, которая

      Костяшки горбятся – что там нынче? уже ноябрь?

      Роняю в лето сухой остаток зерна и плевел.

      Живу упрямо. Не так, чтоб верно, но где-то рядом.

      Без права правки.

      И то, что давит все чаще слева,

      уже не страшно.

      Не так, чтоб вовсе, но как-то возле.

      По крыше топчутся – Феб опять колесо прошляпил.

      А я /поверишь?/ с утра проснулась нелепо-взрослой,

      но все же слышу, как тот – по матушке, шепеляво —

      клянет коней.

      Знаешь, мне – из глины, из хлябей зябких —

      не стать Марией. И Магдалиной – никак, пожалуй.

      Прогноз устойчивый. Что там солнце?