Майор милиции пялится на мой жилет с надписью Сочи – Сахалин и молча наливает водки в два пластиковых стаканчика.
– По капельке? – спрашивает меня.
Я соглашаюсь, похоже, спонсорская помощь с небес сегодня доходит хорошо.
– Ты это на самом деле? – спрашивает майор.
– На самом деле, – отвечаю, – и ещё дальше вокруг света.
– А как через границы? Как питаешься? Где спишь? Что, семья? – засыпал он меня вопросами.
После третьей рюмки майор начал свою исповедь, которую я стоически выслушал, хотя глаза после пары рюмок и сытной еды начали сами закрываться.
Ему сорок три года, семья, двое детей, два высших юридических образования. Родился здесь. Отец умер в 55 лет от пьянства, брат в 49 от наркотиков, мать в 59 лет от всех этих проблем. Приехал сюда из Краснодара, чтобы восстановить памятник матери. Говорит, процветает кладбищенский бизнес. Одни разрушают памятники, а другие принимают заказы на изготовление. Прямо как по Чарли Чаплину в фильме «Малыш».
Слева от нас в другом номере нарастает гул голосов с кавказским акцентом. Майор подскакивает и вылетает из номера. Слышу, как он орёт в коридоре, чтобы прекратили шум. Голоса стихают.
Страж порядка влетает в номер и кричит мне:
– Ты слышал? Ты слышал, что эти сволочи делают?
– Нет, – отвечаю я.
– Да они там «разводку» девчонок устроили, делят между собой на ночь. Так один, совсем старый, выбрал себе самую молодую. И говорит остальным, чтобы не волновались особо, мол, потом поменяемся, чего спорить и шуметь. Ненавижу! – рычит майор и наливает ещё водки. Потом снова подскакивает и кричит:
– Если ещё раз услышу шум, вызову наряд, и они вам тут устроят проверку с пристрастием.
Меня уже мало интересуют его слова, я хочу спать. Завтра дальняя дорога, надо рано вставать. Майор что-то говорит ещё, но я уже ничего не воспринимаю.
За сутки пройдено 111 км, общее время в пути сегодня около 16 часов. От Сочи – 365 км.
День 6-ой
26 марта 2010 года.
«ВСТРЕЧНЫЙ ВЕТЕР ДЕЛАЕТ НАСТОЯЩИХ МОРЯКОВ»
(норвежская поговорка)
Просыпаюсь в 05.30; майор храпит, накрывшись одеялом с головой.
Быстро собираюсь и в 06.15 уже на дороге. Холодно и ветрено. Ветер встречный, северо-восточный 10–15 м/сек., с порывами до 20 м/сек. Моя скорость – максимум 5–9 км/час. Местность серая, унылая, вокруг пашни и лесополосы, которые используют для задержки снега. Через час после выезда – первый прокол заднего колеса, потом второй, а третий уже вечером, перед заходом солнца. Настроение мрачное из-за слабого продвижения вперёд. Дрянная водка, выпитая накануне, даёт о себе знать.
Явно, сегодня не мой день. «Будешь знать, как пить водку с ментами», – думаю, сидя в придорожной