Бродский в своём коротком эссе о Бэлле Ахмадулиной писал: «Поэзия есть искусство границ, и никто не знает этого лучше, чем русский поэт… Существуют лишь два выхода из этой ситуации: либо предпринять попытку прорваться сквозь барьеры, либо возлюбить их».
Альманах «Понедельник», несомненно, пытается прорваться сквозь барьеры разобщённости израильского общества, стараясь построить мост между местным истеблишментом и группой русскоязычных писателей, которые пока плавают в своём маленьком литературном бассейне, но поддерживают миссию гордо поднятой головы русско-израильских авторов, надеющихся в скором времени перебраться в бурные, но тёплые воды литературного Средиземноморья.
Денис Камышев, Ашдод
Доброго времени суток, граждане писатели, поэты и читатели. Даже такое печальное событие, как свадьба, бывает золотой, если пара окольцованных государством не поубивала друг друга. Что уж говорить про девятый, изумрудный выпуск «Понедельника». Изумрудный – мой любимый цвет. Недаром мой сетевой никнейм Гудвин. Наш девятый выпуск чем-то похож на Изумрудный город, где все мы хотим быть волшебниками. Кто-то приходит в него, как Страшила за мозгами, кто-то за храбростью, кто-то хочет найти утраченное сердце. А кто-то просто живет в этом городе и творит свое волшебство. Не стесняемся, проходим. Вас ожидает раздача слонов и материализация духов. И каждый найдет здесь свой личный изумруд. Не забудьте только надеть специальные очки с зелеными стеклами.
*****
Что есть слова? Набор стеклянных бус,
за них у дикарей был выменян Манхеттен.
В поступках правда, слов теперь боюсь —
Я мастер слов. Я в них великолепен.
*****
Маски сонные лиц жизнь несет на работу,
Грея пальцы стаканчиком утренним кофе.
А я греюсь котом, неразборчиво что-то
Мне урчащим… Возможно, контент философий.
Под домашний джаз-бэнд завываний стиралки
Я ныряю в свой космос застенчивых снов.
Засыпая, я знаю: все в полном порядке,
Потому что мой сон охраняет любовь…
*****
Утро слезилось дождливой печалью,
Серое небо сонного Бога.
Выпью горячего сладкого чаю,
Раннее чувство, что времени много.
Холод прижался к потеющим окнам,
Долбит морзянкой стучащей капели.
Воздух