Die großen Western Classic 47 – Western. G.F. Barner

Rachen und die funkelnden Augen des Bären, stieß einen heulenden Schrei aus und fuhr in die Höhe. Wie schnell er trotz seines lahmen rechten Beines hochkam, war Blunts erste Überraschung. Die zweite war der wilde Sprung nach hinten. Der Alte sprang in seinem Schreck, ohne sich umzublicken, zurück.

      Dort wollte sich Samuel Dale, dem Old Rustys Schrei durch Mark und Bein ging und seinen armen Kopf beinahe explodieren lassen mußte, aufrichten. Dale fahr hoch, Old Rusty flog zurück.

      Blunt hatte lachen wollen, vergaß es aber genauso wie Groccer und Temple, denn was sie sahen, hatten sie nicht erwartet. Der Oldtimer mochte vor weniger als sechs Stunden noch betrunken gewesen sein – er war es wahrscheinlich immer noch – und dennoch riß er so blitzartig, wie sie es niemals erwartet hätten, mitten im Sprung die Rechte herunter und den Colt aus dem Halfter.

      Daß Old Rusty dann allerdings Sam Dale mit dem Gesäß rammte, Dale zurückschleuderte und selbst – über alle fallend und sich rücklings neigend – auf dem Queen-Anne-Sofa landete, änderte seine Absichten.

      »Ein Bär, ein Bär!«

      Der Schrei des Alten erstickte, denn Old Tuffy knallte mit dem Hinterkopf gegen die Wand. Er saß sozusagen auf Dale, kam dadurch mit dem Kopf über die Rückenlehne des Sofas und schlug so heftig an die Holzwand, daß er die Augen verdrehte. Sein Gebrüll erstickte schlagartig. Seine Knie wurden weich. Der Anprall war zuviel gewesen.

      Während er benommen abrutschte und der Colt für seine Hand zu schwer wurde, brüllte Dale heulend los. Old Rusty rutschte jedoch von Dales magerem Bauch herunter. Er landete auf den Dielen, blieb sitzen und starrte den vermeintlichen Bären verstört an. Jetzt schien er auch das Schreibpult zu erkennen und zu begreifen, wo er gelandet war.

      Hinter ihm jammerte zudem Sam Dale klagend, hielt sich den Kopf und setzte sich endlich auf.

      »Oh, mein Gott«, stöhnte Dale. »Die Hölle, was ist das für ein Lärm? Rusty, warum hast du so geschrien?«

      »Der Bär«, lallte Old Rusty. »Oh, dieser Suarez und sein höllischer Agavenschnaps, mein Schädel platzt, mir kommen die Trommelfelle wie Blasen aus den Ohren – meine Augen quellen mir aus den Höhlen. Dieser gotteslästerliche Lärm – wer macht diesen Lärm, welcher Hundesohn hat das Teufelsding gefoltert?«

      Er wandte stöhnend den Kopf, sah zur Tür und endlich die drei an der Teppe stehenden Männer. Als er sie entdeckte, machte er wirklich das zweitdümmste Gesicht seines Lebens. Wenn Blunt und seine beiden Burschen nicht gesehen hätten, wie schnell Old Rusty gezogen hatte, wären sie felsenfest überzeugt gewesen, einen alten Schwachkopf und Trunkenbold vor sich zu haben.

      Groccer konnte nicht länger an sich halten. Er lachte wiehernd los. Temple fiel in das Gelächter ein, und schließlich brüllte auch noch Blunt mit. Das Gelächter schien Old Rusty förmlich Schmerzen zu bereiten. Er schrie auf und hielt sich genau wie Dale die Ohren zu. Dann nahm sein Gesicht einen grimmigen, wütenden Ausdruck an, und er brüllte:

      »Zum Teufel, stellt das Ding ab und hört mit dem blöden Gelächter auf! Mein armer Kopf platzt, Leute. Bringt das verdammte Klimperding zum Verstummen, schnell, schnell, ehe ich wahnsinnig werde.«

      »Drück den Stift ein«, befahl Blunt, indem er sein Lachen verbiß und Groccer anstieß. »Mach schon, Mann. Himmel, Mister, du hättest beinahe einen präparierten Bären erschossen. Hallo, Dale.«

      »Hallo«, ächzte Samuel Dale, Blunt verwundert anstarrend und die Beine herumnehmend, um die Stiefel auf die Dielen zu bringen. »Wieder mal in meiner Stadt? O Gott, mein Kopf – wie spät ist es, Blunt?«

      »Elf Uhr durch«, erwiderte Blunt, der scheinbar Dale anblickte, Old Rusty jedoch nicht aus den Augen ließ. »Muß eine mächtige Feier gewesen sein, wie?«

      Er sah keine Reaktion Old Rustys, als Samuel Dale seinen Namen nannte. Wahrscheinlich hatte der Oldtimer niemals von Black Jack gehört, und er würde auch nicht wissen, daß der berüchtigte Black Jack in Wahrheit Blunt geheißen hatte. Soviel Blunt wußte, war Old Rusty damals noch nicht mit dem Ranger bekannt gewesen.

      Drüben verstummte der Klimperkasten. Der Bremsstift stoppte die Walze, und die letzten Töne klangen scheußlich verzerrt, ehe es still wurde.

      »Gott sei Dank«, seufzte Old Rusty. »Ah, tut das gut, dieses Höllenkonzert nicht mehr hören zu müssen. Tatsächlich, beinahe hätte ich das zottelige Ungeheuer noch einmal erschossen. Es hat mich Mühe genug gekostet, damals die Glasaugen zu beschaffen – und ich hätte ihm verdammt das linke Auge ausgeschossen.

      Samuel, ich wette, es gibt keinen Präparator in dieser Gegend, der dir mein schönes Geschenk wieder hingeflickt hätte. O Gott – zehn Dollar für einen Becher Kaffee. Samuel, was ist vorhin passiert? Warum sind wir nicht nach oben gegangen?«

      »Weil wir hier unten von alten Zeiten geredet haben – das weiß ich noch«, ächzte Dale. »Da war wenigstens noch etwas los, aber heute?

      Alles öde, alles traurig und ohne Humor, sage ich dir.

      Hallo, Mister Blunt – ich habe heute – gestern habe ich Geburtstag gehabt. Und wer ist gekommen von allen, die mal hier gewesen sind – von allen, die mal in meiner Stadt gelebt haben? Keiner. So ist das, Blunt, so ist das. Aber er ist gekommen, er, weißt du, Blunt? Das ist mein Freund Old Rusty, ist mein Freund. Der einzige Freund, den ich jemals gehabt habe, verstehst du? Und – und der hat hier nie gewohnt – nur besucht hat er mich.

      Aber er ist gekommen, jawohl. Und für ihn habe ich mein Haus gestrichen, so ist es, jawohl, ja. Das ist mein Freund, mein richtiger Freund.«

      »Bin ich«, verkündete Old Rusty und steckte seinen Colt ein. »Will in die Hölle verdammt sein, wenn ich es nicht bin. Hallo, Blunt, hast du auch hier gelebt?«

      »Nein, hat er nicht«, antwortete Sam Dale für Blunt. »Er ist Viehhändler, hat ein Office in Sonora und eins in San Antonio und woanders. Kommt manchmal hier vorbei. So ist das – keiner von denen, die mal hier gewesen sind – keiner – sie haben mich vergessen.

      Du wirst vergessen, wenn du alt bist – das ist es, Rusty. Du hast mich nicht vergessen – hätte ich dich auch nicht, das schwöre ich. Hallo, Blunt, was soll es sein?«

      Er mußte mehr als Old Rusty getrunken oder weniger vertragen haben, er war noch halb betrunken und lallte mehr als er sprach.

      »Nun«, sagte John Blunt mit seinem freundlichsten und falschesten Lächeln. »Dale, die Sache ist die – ich habe einen günstigen Handel vor, wenn es so läuft, wie ich hoffe. Harris, ein mir bekannter Händler, der bis zur Bay hinunter Geschäfte macht, will mit seinem Partner Crossman nach San Angelo hinauf. Er hat mir geschrieben, daß er am Sabinal und Frio River zu tun hat und will sich mit mir treffen.

      Um ihm den Umweg zu mexikanischen Viehzüchtern zu ersparen, habe ich ihm Dalesville als Treffpunkt vorgeschlagen. Er muß noch heute kommen. Kann ich hier auf ihn warten und bei dir mit ihm verhandeln?«

      »Kannst du«, versicherte Samuel Dale. »Solange du willst, Mann. Oh, mein Schädel. Harris und Crossman – kommt mir bekannt vor, ja.«

      »Sie sind unten auf der King Ranch und im Calhoun County bis hinauf nach Port Lavaca tätig«, gab Blunt zurück.

      »Sie verschiffen Rinder überallhin. Sicher hast du von ihnen gehört.«

      »Ja, irgendwie bestimmt«, antwortete Dale und massierte seine Schläfe. »Macht es euch im Saloon bequem – was ihr braucht, könnt ihr euch nehmen, ist genug zu trinken da. Eine Flasche für euch, weil ich Geburtstag gehabt habe. Essen – wollt ihr auch essen?«

      »Nur, wenn du etwas hast«, murmelte Blunt. »Das hat keine Eile – sieh nur zu, daß du in Ordnung kommst, mein Freund. Gehen wir.«

      Er winkte Groccer und Temple, trat mit ihnen vor die Tür auf den Vorbau und zwinkerte.

      »Na, was denkt ihr?«

      »Es läuft«, flüsterte Groccer. »Sie haben es geschluckt. Glaubst du, der alte Rusty wird heute noch munter genug werden, um uns zuzusehen, wenn wir vor Langeweile anfangen, mit den