В общем, она шла с деньгами и пакетом для беляшей, а думала почему-то о себе, как о женщине, ничем не примечательной, которую в жизни вряд ли что-то необыкновенное ждёт.
По случаю и строчки стали выползать, как с нею обычно бывало, будто ниоткуда. Если она такая заурядная, почему мыслит стихами?!
Ни цвет, ни формы не вернуть.
Мечты оставлены.
Под небом продолжаю путь
Свечой оплавленной.
Горит огонь и дарит свет,
Играет – знаменем.
Обмяк мой стройный силуэт
Под жарким пламенем.
Огонь-палач. Огонь и – дым.
Плоть опаленная.
Уничтожаемая им,
Я, им рожденная,
Не дам ветрам его задуть.
В самосожжении
В огне я выплавляю суть,
Воображение…
Дальше строчки не складывались. Ей бы присесть у стола, записать те нечеткие образы, что рождались один за другим, потом зачеркнуть, ещё раз, ещё… Словом, поработать. Она не знала, как другие пишут стихи, но у Юлии это было именно так.
О любви её к поэзии почти никто не знал. Как и о том, что Юлия сама пишет стихи. Даже Маргарита. Только одна подруга Настя в колледже знала, но её родители уехали в Минск, и Настя вместе с ними. Вике, с которой они как-то жили вместе на квартире и теперь изредка встречались, Юля ничего об этом рассказывать не стала. Была уверена: та не поймет.
Хотя нет, кое-кто всё же знал. Юлина мама. И как учитель русского языка и литературы вполне могла оценить их по достоинству.
– Юлька, – волнуясь говорила она, – да ты вполне состоявшаяся поэтесса. Нужно обязательно твои стихи куда-нибудь послать.
Но Юля почему-то упиралась и не хотела поэтом объявляться. Мама так говорила, думала она, потому что мама…
Впрочем, себе Юлия могла признаться, боялась. Боялась, что кто-нибудь, умный и опытный… Тот, кто не будет связан с ней никакими узами, прямо скажет: стихи никуда негодные! И этот приговор заставит её не прикасаться больше к перу. То есть, к компьютеру, в который она вносила «вычищенные» на бумаге стихи. И не думала о том, что в любом случае писать-то ей никто не сможет запретить. А вот поди ж ты, боялась! Казалось, после такого приговора писать стихи она не сможет. А стихи – это такой большой кусок её жизни.
Почему не рассказала Маргарите? Уж её-то можно было не бояться. И точно никакого злорадства от шефини не ждать… Может быть, когда-нибудь потом?
А сегодня Юля, чего уж греха таить, тем от Маргариты и отличается, что та мудрствует прозой, а её медсестра – стихами.
Глава десятая
Сегодня в стоматологическом кабинете идёт разговор о мужчинах. Но не в таком уже становящемся привычным ключе, что все они – козлы, а с философской точки зрения.