Соблюдать вокруг чистоту.
И ты сам заметишь мгновенно,
Что только от этих дел
Мир вдруг станет светлей и чище,
А ведь это ещё не предел.
Жизнь – это важное дело,
И каждому по плечу
Остаться в душе человеком
И стать подобным лучу,
Который осветит землю
И сделает нас добрей.
Ведь, совершая благие поступки,
Становимся мы сильней.
Осколки моей души…
Руки, перепачканные клеем,
С дрожью собирают все куски,
Я их терпеливо теперь склею,
Чтобы трещины и сколы стали не видны.
Моё сердце так устало биться,
В нём так много горьких злых обид.
Оно быстро как-то опустело,
Хоть и привлекательно на вид.
Каждый раз от ранящего слова
В сердце появлялась пустота.
Трещин мелких становилось много,
Исчезала куда-то красота.
Но по жизни я несла с улыбкой
Сердце, полное искренней любви,
Я его тебе в ладони протянула,
Прошептав тихонько: «Береги!»
А теперь сижу, склонясь пониже,
Над осколками раскрошенной души,
Густо смазав пальцы клеем,
Собираю в целое куски.
Склею, тщательно соединив осколки.
Ну и пусть неровно – не беда!
Пусть в груди оно стучит тихонько,
Чтобы слышно было: Я ЖИВА!!!
Не успели
В прозябших руках дрожит пламя,
Эта спичка сейчас догорит.
Но сейчас так желанно и ярко
Освещает весь мрак впереди.
Мы сгораем ещё быстрее,
Так мгновенно рассыпавшись в пыль.
Всё бежали, старались, стремились
Превратить эту сказку в быль.
И казалось, что вечность пред нами,
Что успеем ещё вдохнуть,
А потом, оказалось, приплыли,
Ещё не начав свой путь.
Акт творенья…
Долгой-долгой зимней ночью
Он стоит, прижавшись лбом
К помутневшему окошку,
Когда мир охвачен сном.
В голове его роится
Странных мыслей хоровод,
Он страдает или злится,
В руки кисточку берёт.
И на лист простой бумаги
Переносит чудеса,
Воплощает здесь он страхи,
В том прекрасен, как всегда.
Он на кончик тонкой кисти
Краску слабо нанесёт
И, едва коснувшись ткани,
Руку плавно он ведёт.
И в его воображении
Образы встают стеной,
Их он пишет отраженье
В тихой комнате немой.
Ей рисует крылья к телу,
А ему вручает меч,
Своих зрителей покорных
Может от проблем отвлечь.
Он творец в своих виденьях,
Он вершина и венец,
Только кисточку отложит —
Наступает им конец.
И, закончив акт творенья,
Он в стекло упрётся лбом,
Что