Последняя любовь президента. Андрей Курков. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Андрей Курков
Издательство:
Серия:
Жанр произведения: Современные детективы
Год издания: 2007
isbn: 966-03-3641-1
Скачать книгу
холод и зимнее плавание, вдруг скукоживается, прячется.

      Царевич Алексей вдруг поднимает руку и обводит ею всех собравшихся в проруби. Улыбается. Оборачивается. В его глазах – искренняя радость и любопытство.

      – Утром над Москвой летал? – спрашивает вдруг российский президент.

      А я-то думал, что он уже отплыл.

      – Летал, видел, – говорю я. – Красотища! Белые проспекты!

      – Я хотел всем показать, что Москва не хуже Питера!

      Голова российского президента не спеша движется в легком тумане над водой в сторону президента Молдавии.

      А я не могу оторвать взгляда от царской семьи. Словно это изображение включило в моей генетической памяти рычажок верноподданничества.

      – За Росссс-сссс-сию! – гремит над комплексом усиленный чистый мужской голос. – За матушку городов и земель русских!

      Рука тянется к ближайшему хрустальному фужеру.

      15

      Киев. Март 2015 года.

      – Ты узнал, кто эта женщина?

      Помощник отрицательно мотает головой. Во взгляде – чувство вины.

      – Почему не узнал?

      – Из тех, кто со мной может разговаривать, никто ничего не знает, а в Администрации… Они же на меня плевать хотели! – В голосе слышна обида.

      – Ну-ну, – успокаиваю его я. – Будешь себя правильно вести, сам потом на них плевать будешь!

      В его взгляде появляется благодарность и надежда на лучшее.

      – Тебе Гоголь нравится? – спрашиваю я. Просто настроение у меня в это утро доброе.

      – Нет, – признается он. – Но дочке задали в школе, а у нее нет времени читать.

      – Чем же она занимается?

      – Она руководит кружком юных адвокатов. Сейчас каждый день своих в суды водит. Процессы слушать.

      – Сколько ей лет?

      – Тринадцать.

      – Плохое число, – вырывается у меня, и я тут же понимаю, что на мгновение отвлекся от разговора. Спохватываюсь: – Но возраст хороший. Золотой возраст!

      16

      Киев. Сентябрь 1983 года. Суббота.

      За окном шелестит по листьям дождь. Окно давно не мытое. В коридоре роддома тихо. Под холодной батареей стоит блюдце с молоком, возле него спит котенок. Рыжий и худой. Толстая нянечка в грязном белом халате, проходя мимо, останавливается, опускается на корточки и гладит спящего котенка.

      – Бедолашный, – говорит она сочувственно. Потом поднимается и, не обращая на меня никакого внимания, уходит.

      Приглушенный крик роженицы долетает откуда-то из недр роддома. Я тоже в этих недрах, но, судя по крику, между мной и роженицей две-три двери или перегородки. Может, это Светка?

      Я прислушиваюсь. Снова звучит крик, но крик не голос – трудно разобрать, кому он принадлежит.

      Снова тишина. Котенок проснулся и пьет молоко.

      Женщина-врач быстро проходит коридором и исчезает за белой дверью. На двери никакой таблички нет, значит, и за ней нет ничего конкретного. Просто кто-то рожает.

      Снова крик, только теперь уже другой.

      Опять