Но мучит память изуверная:
«Я первая твоя, я первая!»
Листопад
И время осени приспело,
И на глазах нищает сад.
Как я любви своей жалела
В тот, прошлогодний, листопад!
Хотела полного покоя,
Тепло надеялась сберечь,
Когда медлительной рукою
Листы отряхивала с плеч.
Ни одного не засушила
Меж перелистанных страниц,
А сердце друга сокрушила
Игрой полуночных ресниц.
Но, видно, тайны листопада
И мне самой не избежать,
И друг у вишенного сада
Меня недолго будет ждать –
От золотого листопада
До золотого листопада…
«Ты пил меня, как воду Мирозданья…»
Ты пил меня, как воду Мирозданья,
Глубинно чуя: вечность мне сестра.
Как жертву счастью, брал мои рыданья
На белом шёлке брачного одра.
Какой наивной полнилась любовью
Светлыня полудетского чела,
Когда безгрешной девственною болью
В потусторонность юность изошла!
И ныне, чистотой воспоминанья
Хранимый от нашествия времён,
Ты пьёшь меня, как воду Мирозданья,
К вселенской славе мною приобщён.
Рябиновые сласти
Он здесь уже, ноябрь невозбранный.
С небесной кроной утеряв родство,
Листок зари – бескрылый, безуханный –
Парит и наземь падает мертво.
Горчат во рту рябиновые сласти,
И хочется неповторимо жить!
Но всё ж, мой друг, о мимолётном счастье
Не тороплюсь жалеть и говорить.
Что нас роднит?
Порыв и неизбежность,
А надо, чтоб роднило естество,
Чтоб к сердцу подступающая нежность
Святила это дикое родство.
Ах, это больно – сращивать живое!
Ну то есть души, проще говоря…
В тебе одном всегда нас будет двое:
Я и другая, может быть, заря.
Во мне же неразгаданно таятся
Ты и другой, похожий на зарю.
То наши души, мучаясь, двоятся –
Единые!
Вот я и говорю…
Молчи…
Вот радость-то!
Ты рядом столько дней,
А всё ещё люблю тебя, как брата,
И всё ясней, любимый, всё тесней
На две судьбы – одной любови дата.
Вот радость-то!
Два клюва у неё,
Дающие один другому пищу:
Ликуем, как ликует вороньё,
Прожившее не триста лет, а – тыщу!
Я не знавала, кажется, родства
Счастливее и в слове, и в молчанье,
Когда молчаньем тешатся слова
И всё ж не избегают соисканья.
Превозмогли житейский недород,
Бесхитростных страстей круговороты…
Как слаб и нежен твой родимый рот,
От пустословной отошед ломоты!
Молчи,