Ты молчишь про меня.
Но любовь – слишком громкая истина.
«Сон в нагретой постели, сердце стучит наверх…»
Сон в нагретой постели, сердце стучит наверх.
Я лежу в твоем теле, словно дуга в дуге.
Дом наполнен вещами, страхом, дымом от сигарет.
Но я в тебя помещаюсь – это и есть ответ.
Лето ест город жаром, ветер вдоль тополей.
Я в тебя помещаюсь: мой смех, мой узор колен.
Два движения плечами, космос, четыре сна…
Но я в тебя помещаюсь – запомни такими нас.
Запомни такими нас.
«Я рассыпаюсь в пыль. Сердце мое – псы…»
Я рассыпаюсь в пыль. Сердце мое – псы.
Не догоняй меня, незачем. Не догоняй.
Лучше ложись спи. Спи ложись: прост, сыт.
Встанешь с рассветом: не в чем и обвинять.
Я ж не живу впрок. Сердце мое – красный мак.
Ты не срывай его. Незачем, не срывай.
Выспись, приди так, просто дышать в такт,
Не раздевая чувства свои в слова.
«Лето не движется…»
Лето не движется.
Страшно идти в толпу,
Страшней, чем под стаю пуль.
Я как уставший питбуль,
Который скулит и лижется.
Рельсы под поездом лета – хной,
Ржавчиной, равной команде «СТОП».
Лета не будет, что тождественно
Трем новым стихам в стол.
Лето берет выходной.
Лето задумало хитрый ход:
Маминых горсть проглотить таблеток —
Пусть испугаются, пусть говорят про это.
Все говорят. Говорят: «Хотим лето.
Не хотим стихов».
Солнце от случая к случаю.
Видимо, лета не стоит ждать.
Я не возьмусь утверждать,
Но, похоже, лето замучило всем угождать.
Да и меня замучило.
Ласково одинока
Сладок и прян, с востока,
Ветер целует пальцы.
Вечер хорош настолько,
Хочется переспать с ним.
Он плавит закат горячий
И смех мой жует, как праздник.
Но скоро уйдет, не мальчик,
Чтоб от любви застрять здесь.
Он бросит меня у окон
Пьяных соседей хаять,
Ласково одинокой
Женщиной со стихами.
«Или ты мне никто, или вера твоя не о том…»
Или ты мне никто, или вера твоя не о том
(оттого недостаточно слов, недостаточно стен в разговоре)?
Или ты мой последний троллейбус, последний глоток,
О который, прощаясь с волной, разбивается море?
Или ты моя весть о войне между тайнами стран,
Или ты мои плотники (выше и выше стропила)?
Или ты моя ночь без конца, моя ночь без костра,
О которую, гневно звеня, затупляются пилы?
Или ты моя суть, моя сеть, моя стать, моя сталь,
Или ты лишь колдун, раздвигающий тучи руками?
Кто б ты ни был, гляди – я читаю с листа
Твой