Утомленный неудачной рыбалкой, согревшись, быстро засыпаю. Снится мне лето, густая трава, цветы. Вот иду по тропинке через поле, по лугу, залитому солнцем. Навстречу – старик Лукич, почему-то обутый в новенькие лапти. Мне тоже хочется иметь такую необычную обувку, и я прошу у него примерить один лапоть. Надеваю, но чувствую, что мне он мал и сильно жмет пальцы…
Просыпаюсь, растираю затекшую ногу. Сквозь сено слабо пробивается утренний свет. Вылезаю из-под своего «одела» и замираю от удивления: на рыжие кусты, траву, на реку в безмолвии падают невесомые снежинки. Вокруг белый морозный покой. Лишь мой стог, словно оазис в пустыне, хранит в себе солнце и запах лета. На душе становится тепло и радостно, рождается предчувствие, что новый день будет погожим и удачным…
– У вас повышенное давление, – говорит врач пациенту-рыболову.
– Это последствие рыбалки.
– Напротив, рыбалка успокаивает…
– Согласен с вами, доктор. Но я ловлю рыбу в запрещенном месте.
Вернулся мужик с рыбалки и говорит жене:
– Ну и скупые же люди пошли! Мы с ребятами договорились: кто первый рыбу поймает, тот ставит магарыч, а кто второй – закуску, и что же ты думаешь? Смотрю, у Серег и поплавокна дно пошел, а он сидит, как будто не видит. У Петьки тоже потянуло, аж удилище согнулось. А он ни гугу! Вот скупердяи! – А у тебя клевало? – поинтересовалась жена.
– Дураков нет. Я вообще без наживки закинул.
Дорожные байки
Легкий морозец, безветрие… Хруст снега под валенками на дороге к заветным ледяным полянам на озерах и ериках. Ожидание первой поклевки. Ни с чем не сравнимый азарт зимней рыбалки… Вот только начинается она несколько раньше, с бесчисленных и неповторимых рыбацких историй, рассказанных в кругу рыболовов в тряских «уазиках», «нивах» или пригородных поездах.
Уже много лет в местной прессе, а чаще «непечатным» словом ругают рыболовы-подледники руководителей местного отделения железной дороги. Только с их одобрения и в будни, и в выходные в разгар зимней рыбацкой лихорадки в три часа ночи десятки и сотни возбужденных бессонницей мужиков с пешнями и ледорубами наперевес штурмуют два (!) вагона поезда Волгоград – Морозовск. После Волгограда-11 на полках и в проходах «рыбовоза» становится и вовсе тесно. Наверное, так чувствуют себя плотва и окуни в рыбацком ящике после хорошего клева на Карповском или Цимлянском водохранилищах.
Но вот где-то к станции им. Максима Горького, а проще «максимке», посадочные страсти потихоньку успокаиваются. Уже кто-то захрапел на верхних полках. Другие достали из рюкзаков заветные фляжки, вспомнили времена, когда рыба водилась и сама на пустой крючок вешалась. Каких только историй не услышишь за два-три часа дороги!
В очередной раз мой приятель рассказывает окружающим «страшную историю» про кабана, который вышел на «нас с Михалычем из