Для себя же хотим мы другого,
Чтобы помнили все и всегда
Твое каждое дело и слово,
По привычке звоня иногда.
Можно долго, с упорным стараньем
Относить всех к безликой толпе,
Но в итоге, твое невниманье
Той же мерой отмерят тебе.
Юный старик
Тихо рос, созревая годами,
Милый мальчик, подарок судьбы,
На короткой ноге с небесами,
Без лишений и тягот борьбы.
Сознавая себя в этом мире,
Мудрый мыслями не по годам…
Ему верностью музы служили,
А любовь шла за ним по пятам.
Свою жизнь заменил он игрою,
Внешний облик его не старел,
Управлять научился судьбою,
И всегда получал, что хотел.
А любовь так и шла стороною,
Про себя улыбаясь слегка,
Над такой хитроумной игрою
В юном теле души старика.
Свою мудрость и юность, все сразу
Он отдал бы за сказочный миг…
Так ни в чем и не знавший отказа,
Мудрый мальчик и юный старик.
Спящий
Дешевые понты. Загубленная осень.
Всегда, везде, во всем оправданная лень.
Желание поспать. Проснуться где-то в восемь,
Под вечер, опоздав опять на целый день.
Ну почему никто тебя не понимает?
Не хочет подождать, уважив твой покой?
Ведь так приятно жить, когда уже светает,
А ты ложишься спать, на все махнув рукой.
Летит за годом год, хотя никто не просит,
Но даже сам себе не хочешь ты помочь…
Ты опоздал опять. И в окнах снова осень
С тобою вместе спит, оправдывая ночь.
Исчезнувшая дружба
Куда ушла мужская дружба?
Не те сегодня времена…
Забытой стала и ненужной,
Обременительной она.
Мы дружим, в общем, по привычке,
Мечтая научиться лгать…
Уже не пробуют мальчишки
За друга жизнь свою отдать.
Да так, чтоб не было обидно,
Не размышляя о себе,
Увы, таких уже не видно
На прагматической волне.
Все больше делаем для вида,
В угоду кланяясь толпе,
И добываем, взявши биту,
Себе сомнительный респект.
А если силы не хватает,
Мы прячемся в тени других,
И умираем, забывая,
Что значит быть среди живых.
Непризнанные гении
Вокруг стена. Как ни стучи,
Никто, увы, тебя не слышит,
И одиночество в ночи
Кричит, зовет, страдает, дышит.
О вы, безумные творцы,
С тревогой ждущие признанья,
Поэты, барды и певцы
С талантом, данным в наказанье.
Пишите, пойте от души,
Зовите сердцем, плачьте, ждите,
И посреди глухой тиши
Не прекращайте жить, творите!
Вы рвете ваши души в кровь,
Безумных бардов поколенье,
И