на всё окрест... Кусай меня, столица!
Куда как «ласков» твой императив.
(В какой руке везучая синица?).
Взлетает жизнь за Вяземским, за тем,
кто свыкся с одинокостью российской,
Строка, как чёрт, подсказывает темп,
и ветер бьёт по вывеске буддийской.
...Я счастлив был, как джазовый концерт...
Направо – банк, налево – Якиманка,
Заляпанная грязью, аки смерд,
звенящая монетами цыганка.
Я счастлив был, как колокольный звон,
как ангел, пропустивший три урока,
Рифмуй меня с печалями, Плутон,
драконь, октябрь, циничностью итога,
Я был затем, чтоб, вспыхнув, поминать,
по буквочке выкуривая слово,
Целуя охренительное «вспять»
в ещё одном... от Рождества Христова.
СЛИШКОМ МНОГО СТРЕЛКОВ
Ольге Моисеевой
Засыпая, впадаешь в виденья, как тот пионер…
И покойный собрат говорит: порубежье, граница,
И зима открывает страницы жемчужных химер,
И, взлетая, темнеет в полёте нехитрая птица.
Эта птица – дикуша, почти перебитая здесь:
Слишком много стрелков, вот и вышла доверчивой амба.
Как же местно пуржит, ветер с моря (моряцкая весть?),
Обвивает позёмка, равно африканская мамба.
Этот остров меня прозевал-проморгал-проглядел:
Сахалинская муть, и т. д. и т. п., и – подавно…
И какую-то музыку (Доуленд?) вызвать сумел,
И бренчит эта лютня, и плачет-смеётся, как Дафна.
Этот остров меня отпустил, но – приходит, кричит,
То дикушей дурной, то вонзается лампой маячной,
Я и сам эта птаха – крыло ли, сердечко болит?
Я и сам этот мир – колыбельный, сиротский, невзрачный.
БУХТА
Бубен ветра в пределах бухты,
Сколько смотришь – везде песок,
Хоть пиши песочные буквы,
Всё Восток, да опять Восток.
Голос кайры – глухое чудо,
Солнце выпито, ровно ром,
Да пуста, как душа, посуда,
И молчишь таким дураком,
Что ещё бы глоток – и в море —
В запотевшее темнотой…
Не барахтаться бы в глаголе,
Не лепить мудака, зато —
Флибустьером за чёрной музой,
Рыбаком Галилеи за…
В оболочке таких иллюзий —
В неслучайные чудеса.
Там экзотика полным цветом:
Крабы в камешках… Сундуки…
(Это тянет пиратским бредом,
Это Флинт закоптил мозги.)
Там прибежище осьминога,
Здесь зверёк шевелит песок?
Это всё – прибабахи Бога,
Или – проще – Восток, Восток…
КОНВЕРТ
Разорвёшь конверт, и затянет память:
Столь знакомый мир наползает глушью,
От такого, мля, начинаешь мямлить,
Будто тщишься так успокоить душу?
И стоишь таким Бумбарашем рядом
С провиденьем, что далеко швырнуло —
От иллюзий до…