Загостилась в моей судьбе,
Поселилась в случайных снах,
Тихим эхом живёт в стихах.
Я ночами хочу вдохнуть
Шопот эха в моих горах…
В моих горах
Средь древних скал бежит река,
Деля ущелье берегами,
Убогий скит укрыт горами,
Года слагаются в века.
В ущелье – ночь. Шумит поток, —
Несут вершины свод небесный, —
Здесь даже путник бесполезный
Всегда найдёт вина глоток,
А с ним – приют и тёплый кров,
И за неспешною беседой —
Полузабытые ответы
Из позабытых детских снов.
Здесь скудный быт нетороплив,
А век людской – измерен бытом.
Здесь грозный враг уходит битым,
А друг – печали позабыв.
Здесь входят в душу гор громады,
И шумных речек быстрый бег,
И ледников далёких снег,
Что Тамерлана знал когда-то.
Я здесь – чужой. Случайный гость,
А был хозяином когда-то:
Былой ребёнок стал солдатом,
И прожил с родиной поврозь…
В моих горах шумит поток,
Скребут вершины свод небесный,
Скорбит душа в плену телесном,
А тело ждёт – вина глоток.
Тот, кто это видел – тот поэт
Космос – на скорлупках миндаля,
Зелень – в клювах трепетных фисташек, —
Кухистана[1] сказочные башни
И предгорий щедрая земля...
Тот, кто это видел – тот поэт,
Даже если не родил ни строчки, —
Горы, где от звёзд светло и ночью,
Для поэта – главный амулет.
И в каких краях он жить ни станет,
Где ни сложит головы шальной, —
Он отыщет долгий путь домой
В привкусе миндальном Кухистана.
Смерти нет для поэтов
Игорю Алексееву
Ты горишь. Каждой строчкой сгораешь.
Всё равно не успеешь до срока.
Умирать – тяжело. Одиноко.
Впрочем, что я? – Ты, брат это знаешь:
Метронома шаги в изголовьи —
Хуже пули, пробившей висок.
Пред чертою – любой одинок, —
Тяжело расставаться с любовью.
С небом синим. С широкой рекой.
И с друзьями. И с песней неспетой.
... Будет солнце и жаркое лето
За твоею последней весной.
Будут дочки расти. Будут плакать —
Дождь, друзья на поминках, враги...
За погостом не видно ни зги, —
Ты ушёл в эту хмурую слякоть...
Нам остались стихи. О тебе.
О судьбе... Догоревшие знают,
Что чудес на Земле не бывает, —
Место каждого чуда – в судьбе.
Смерти нет для поэтов – я знаю.
Смерти нет для стихов о любви.
Строю храм на горячей крови.
Я живу. Я ещё догораю.
Ты будешь…
Ты будешь жечь мосты и корабли,
А я – смотреть в твои слепые окна.
Любовь – как дождь – бывает одинока,
И