− Кто-то умер?
Антон в ответ только высморкался. Он явно решил игнорировать ее вопрос. Марина потерла себе лоб. Она была обескуражена и растеряна.
− Не хочешь говорить, ну и ладно, − рассердилась она внезапно и повернулась, чтобы выйти из комнаты.
− Если я скажу, ты останешься? − вдруг подал голос Антон.
Марина остановилась и круто обернулась. Антон, смотрел на нее, немного помолчал, потом снова отвернулся и произнес.
− Наверное, это банально и нелепо… Но… Да… Умирает… Умирает мое сердце…
Он не стал поворачиваться к ней, при таких громких словах. Он смотрел прямо перед собой и только по его напряженной спине, можно было догадаться, как он ждет от нее ответа.
«Мое сердце давно мертво», − тоскливо подумала Марина. − «Может поэтому, оно не чувствует ни капли жалости, ни капли угрызения совести… Ничего… По отношению к тебе.»
− Ты не ответишь?
− Что?
− Что? Я бы хотел это от тебя услышать.
Марина промолчала. Ей, действительно, нечего было сказать.
− Пожалуйста, послушай меня! Неужели у тебя нет ни капли жалости ко мне? − Он словно читал ее мысли, что неудивительно, Марина никогда не умела скрывать свои эмоции на лице.
Внезапно, он подошел к ней вплотную и взял ее за руки:
− Совсем ни капли? – заглядывая к ней в глаза, произнес он. − Я не прошу любить меня, но хоть пожалеть-то меня ты сможешь? Какая-то жалость с твоей стороны и я был бы счастлив. Безмерно счастлив.
Марина до сих пор не знала, что ответить. У нее появилась пульсирующая боль в голове у левого виска, отчего она, слегка поморщилась. Эта мимолетная мимика не ускользнула от Антона, и он мрачно заметил:
− Ты ненавидишь меня, я знаю.
Марина подняла на него свой взгляд, чтобы оправдать себя, но встретилась с таким холодным взглядом, что даже невольно поежилась внутри.
− Принимая твою ненависть, я могу сказать тебе одно. Лучше твоя ненависть, чем твое равнодушие, − продолжал он, не отводя взгляда от ее глаз. − При ненависти, ты хоть какие-то чувства ко мне испытываешь.
− Антон… Антон, почему мы мучаем друг друга? Для чего мы мучаем друг друга? − В сердцах воскликнула Марина.
− Потому, что я, без тебя, не смогу жить, ты это знаешь, − просто ответил он.
− Всего-то?
− А этого мало?
− Этого, не может быть мало… или много… Этого, просто не должно быть.
− А как, по− твоему, это бывает? Какой бывает неразделенная любовь? Доброй? Счастливой? Она бывает только с одним определением. Убийственной! Для кого-то из двоих. В данном случае для меня.
− Ты хочешь сказать, я тебя убиваю?
− Да! Нет! Не знаю, − он отпустил ее руки и сжал свою голову. – Наверное, я сам себя убиваю. Сам… Господи… Как больно…
В Марине шевельнулась какая-то жалость к нему. Ей захотелось обнять его и утешить, как маленького ребенка, который потерял маму. Похлопать по плечу, погладить по голове и тихо зашипеть в ушко. Сказать ему, что он сильный, он переживет