Светлана Чуева
Она печально смотрит за окно.
Уже три дня идут дожди косые.
Ей было так уютно и тепло,
Но, кажется, глаза его остыли.
Подтянутый, серьезный и чужой…
И дом его, что сделался тюрьмою…
Сейчас он совершенно не такой,
Как был под африканскою луною.
Казалось, он совсем-совсем её,
И счастье будет длиться бесконечно.
Забыв происхождение свое,
Она за ним отправилась беспечно.
Красавица, гордячка, дочь вождя,
Она ни в чем не ведала отказа.
Среди гостей отцовских проходя,
Его в толпе заметила не сразу.
А он, её увидев невзначай,
Не смог забыть – любовь неотвратима.
О ней такая светлая печаль,
Далёкой, недоступной и любимой.
Их случай свёл, а может быть, судьба.
Они общались сердцем – не словами.
В глазах ее – надежда и мольба,
В его – неотвратимо жгучий пламень.
И ночь любви тянулась без конца.
Дарили небеса им эту сказку.
Касался он любимого лица,
Напорист был, стремителен и ласков.
И вот теперь дождливый серый день…
Так много грусти, а любви так так мало.
Ах, сердце, беззащитная мишень!
Зачем оно таким ранимым стало?
Ее во сне зовёт далекий дом,
Залитый солнцем, яростно палящим.
Она грустит о прошлом и о нём
И застывает в этом настоящем.
Любовь так безрассудна и слепа.
Одним и жить, и верить помогает.
Других сжигает в искорки, до тла
Марк Остерман
Аэропорт Боле. Аддис Абеба.
Я вылет жду. На Родину. Домой.
Но словно укоряет меня небо.
«Ты струсил, Марк? Остановись! Постой!»
Быть может там, в долине реки Омо,
Твоя судьба… А ты не разглядел…
Как оправданье шепчешь: «Всё знакомо…
Быть одиночкой в жизни – мой удел!»
Опомнись, Марк! Тебе уже за тридцать…
Ну, сколько можно бегать от судьбы.
Ты не нашёл свою любовь в столицах…
Быть может чувства были ТЕ слабы…
Ты прячешь взгляд и, видно, не напрасно…
Красавица из племени Мурси…
Вчера ты целовал Этель так страстно…
Зачем покой её нарушил ты души?
Понравилась в дикарке сила духа?
И необузданность со скромностью слились?
И гладкость кожи, что нежнее пуха?
И гибкая, как змеи, плавность кисть?
Посадку объявили! Что ж ты замер?
Ещё не поздно… Ждёт Этель тебя,
На речке Омо, овеваемой ветрами…
Быть может, с нею быть – твоя судьба?!
Елена Тетюева
Растворятся зулусы, исчезнут масаи.
Разве нищая гордость снискала почёт?
Тихим звоном каури нагая, босая
Обожжённая Африка их не влечёт.
Расползутся трущоб мозаичные пятна.
И уйдёт