Правда Отто Фримана. Фантастические рассказы. Марина Бойкова-Гальяни

Мёртвая зона. Идём, время не ждёт. Город в той стороне.

      – Центр?

      – Именно.

      – Летите?

      – Нет, пройдусь ногами. А то крылья вырастут, ноги отвалятся.

      Ваня засмеялся.

      – Интересно, где мы находимся?

      – Бывший район Старой Деревни.

      – Навигатор?

      – Угу. Здесь ― я постучала себе по лбу, ― третий глаз.

      Ваня хмыкнул, и промолчал.

      – Ровчик по Дибуновской. Вдали крыши пятиэтажек: нижние этажи под снегом. А от двенадцати этажей осталось поболе.

      – Значит, идём по Дибуновской?

      – Да. Я жила на этой улице в прошлой жизни.

      – Если дорожка прямо в центр, будем через три часа.

      – Надеюсь. Заметил?

      – Что?

      – Снег белый.

      – Трудно не заметить. Ещё бы перестал.

      – Да. Ваня, как считаешь, если снег перестанет, всё стает и продолжится лето?

      – Слишком хорошо, чтобы стать правдой.

      – Значит, зима надолго.

      – Ядерная зима, ― Ваня тяжело вздохнул, ― многие не выживут.

      – Ладно, ты печаль не разводи. Зачем далеко уходил? ― Я кивнула на тряпичную сумку, которую парень не выпускал из рук.

      Ваня вынул топорик, складной нож, фонарик, упаковку из трёх пальчиковых батареек, два коробка спичек.

      – О, неплохой улов!

      – И ещё, ― он расстегнул молнию на куртке и из потайного кармана достал пачку леденцов, ― гостинец для любимой.

      – Славно. А чего-нибудь существенного?

      – Что в машинах? Орешки, сухарики ― сам съел. Хотел приберечь, но по штучке, по штучке… Топор бы нормальный, а не этот.

      – Топор? Паркет разбирать топор не нужен. А квартир, где никого, много. И почти везде паркет, меблишка какая-то.

      – И мы не одни такие умные. Топорик всё-таки оружие. В одной тачке ружьё охотничье, но патронов нема.

      – Тогда и говорить не о чем. Ну вот, с разговором подошли к Черной речке, ― Указала пальцем вверх на табличку, с тонким скрипом качающуюся на ветру.