Dolce. Вероника Долина. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Вероника Долина
Издательство:
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2011
isbn: 978-5-9691-0634-5, 978-5-9691-0632-1
Скачать книгу
и заслон,

      Тому подмога мой сынок,

      Кто робок или одинок.

      Мне сын рассказывает сон —

      Он ясно помнит тихий звон,

      Он ясно видел слабый свет —

      Такие снятся сны в пять лет...

      Мне сын рассказывает сон.

      Мне, слава богу, верит он!

      Я растолкую и пойму,

      Зачем приснился сон ему.

      Мне сын рассказывает сон...

      Не по земле шагает он,

      А по пустыням и по льдам —

      Как будто по моим следам.

      * * *

      Картинка иль, может, отметинка?

      Отметинка на судьбе...

      Кретинка, да это же Сретенка

      Висит у тебя на губе!

      Дело не в водоворотах,

      А опять во мне одной.

      Дело в Сретенских воротах,

      Что захлопнулись за мной.

      Я не то чтобы с нею выросла,

      Но она меня родила.

      Это палочка детского вируса

      Оболочку мою взяла.

      Дело не в водоворотах,

      А опять во мне одной.

      Дело в Сретенских воротах,

      Что захлопнулись за мной.

      Уж не знаю я, что есть родина,

      Но никто меня не украдет,

      Ибо Сретенка – это родинка,

      Это до смерти не пройдет.

      Дело не в водоворотах,

      А опять во мне одной.

      Дело в Сретенских воротах,

      Что захлопнулись за мной.

      * * *

      Играйте все этюды Черни!

      И никакой на свете скверне

      На ваших пальцах – не бывать.

      Все десять заняты этюдом,

      На вид трудом, по сути – чудом,

      Не будем это забывать.

      А звук прелюдий Майкапара!

      А смены холода и жара,

      Которых стоил мне урок...

      И как тогда мне не игралось,

      Откуда что бралось и бралось?

      Какой во мне, безрукой, прок?

      Но время шло, и я привыкла,

      И имя Гедике возникло,

      И надорвался педагог.

      Да я не музыкой гнушалась!

      Но слишком явно мне внушалось:

      Какой во мне, безрукой, прок?

      Так где ж вы были, Моцарт, Шуберт?

      Они сейчас меня погубят...

      Где вы, Шопен и Мендельсон?

      Вот так урон непоправимый,

      Хотя, как сон, неуловимый,

      Мне был когда-то нанесен.

      ...Картины эти – невозвратны.

      Те имена – невероятны:

      Клементи, Черни, Майкапар...

      Ведь до сих пор не понимаю!

      Но лихом их не поминаю,

      А помню: школа – холод – жар.

      * * *

      Давно забыть тебя пора,

      А сердцу хочется иначе!

      Подружка юности, сестра,

      Я о тебе поныне плачу.

      Тогда сошла на землю мгла,

      Был одинок мой зов напрасный

      К тебе, которая смогла

      Забыть меня в мой день ненастный.

      Как отсеченная рука

      Болит и ноет в месте жеста,

      В душе моей саднит пока

      Твое пустующее место.

      Была как яблоко смугла,

      Была как облако прекрасна —

      Все ты, которая смогла

      Забыть