ТВЕРК
Лежу и жутко болят колени, стелили пару дней подряд ламинат с корешком, я понял, что это не моё. Работать это не моё точно. лежу и наблюдаю как она делает это задницей. Ну эта новая тема, где все бабы помешались на этих танцах задницами. она танцует для меня что бы я об этом писал, чтобы ты об этом читал потом. По мне так нормально. Если не увидеть хоть услышать, а если не услышать так хоть прочитать. это лучше чем ничего. в моей жизни много ничего, точнее тут как не изворачивайся, особо творческому люду, если родился с ничего, то и умрешь с ничего, везёт единицам, я считаю что везение это и есть мы, поэтому и продолжаю смотреть как она это делает задницей и писать.
СТИХИ
Сидел и карпел над сборником «корявым по стене» ох как сложно собрать всё в единое целое, когда это было на оборвышах бумаги, скомканных листах в дебрях облака засыпанных какими-то непонятными файлами которые на тот момент казались гениальными идеями, мега важными мыслями. Мега важные мысли пролетают мимолётом, успел схватить, значит выстрелит не успел, как не мусоль потом, а один хер окажется в дебрях облака. Стихи и наброски для книг всегда конкурируют в моей голове, это как трахаться, либо спереди либо сзади, когда одновременно это уже групповуха с участием третьих лиц. я не допускаю участия третьих лиц, либо я это создал, а точнее моё нутро, либо я этого не создал, пытаюсь как то подружить стихи и ту писанину которую я называю книгами, а раз уж я сегодня накромсал столько то добить надо эпично, «ч» потому что чернокнижный, не потому что Чинаски был у Буковски. у Буковски мне нравился стиль написания, простой и доступный, максимальная автобиографичность, для меня Буковски, Пьюзо, Бегбедер, Оруэлл, Рэй Брэдбери, это книниги где я ищу потерянного себя, разная тематика, разная стелистика написания, с ними я отдыхаю. Но только Буковски мог так писать о женщинах и алкоголе, у меня свои истории и повествования, которые я создаю больше для себя, но не отрицаю что не хотел бы чтобы ты это читал я много внимания уделю в жизни целям и счастью, счастье для меня есть писать, пишу, значит счастлив, пишу херово, а я пишу херово, и все равно счастлив, я это делаю для себя, удачи.
Я шёл лыбался. я победил его, он мне проигра. этот маленький кусок дерьма мне проиграл. да, это гребенный маленький городишко вставляет мозги, и ТЫ НЕ понимаешь кто ты, что ты. они живу досих пор с мечтой об материальном, а другие нет, у них нет середины. одним плевать на моль в квартире, но у него охренная маленького роста бландинистая бестия, которая работает админом в пивнушке, и жутко в него втярена. а ему насрать на её внешность и харизму. Несправедливый маленький городок, где-то сейчас прочитал