Но мне пока не довелось увидеть этого красавчика.
Еще я узнала, что моего брата здесь все недолюбливают, потому что он задирает всех и требует от них безупречной работы. Беспредел, да? Сарказм, кстати.
Пока у меня была свободная минутка, я оглядела дом. Этот огромный особняк произвел на меня двоякое впечатление.
С одной стороны – он шикарен. По середине мраморной гостиной стоит огромный кожаный диван. В углу камин. Потолок такой высокий, что можно разместить дополнительно еще несколько этажей. Вдоль лестницы на второй этаж висят красивые портреты семьи. Огромная люстра. Все по высшему разряду, как в интерьерных журналах.
Но как-то в нем холодно. Безжизненно, что ли. Нет домашнего уюта. Нет общих фотографий на камине, где все улыбаются. Нет жизни.
Пока мы разносили завтрак по комнатам, я вспомнила, как мама собирала нам пакетики с обедом: мне и брату – в школу, а отцу – на стройку.
Я скучаю по ней. Очень. И поражена до сих пор, как она мужественно старалась пережить кризис, когда с отцом случилась та страшная трагедия.
– А кто твои родители? – спросила моя любопытная наставница.
– Отец работал в фирме наших хозяев, а мама была домохозяйкой.
– А почему ты говоришь в прошедшем времени? С ними что-то случилось?
– Да, они умерли.
– Ой, прости меня, я не знала, – затороторила Вики.
– Ничего. Я уже смерилась.
– А что произошло? Ты совсем юная, а, значит, и твои родители были еще молодыми.
– Отец погиб на стройке. Страшная трагедия, сломались строительные леса и трое рабочих, включая моего отца, упали вниз с одиннадцатого этажа. Отец умер по дороге в больницу. Мама четыре года, как могла, держалась, но вскоре болезнь забрала и ее.
– Мне так жаль тебя, милая, – обняла меня новая знакомая. – Никому не пожелаю испытать такое.
В целом день прошел гладко. Меня познакомили с хозяевами дома. Влиятельные люди. Но мне больше всего понравилась Анхела – хозяйка дома. Она не такая, как они все- в ней есть тепло и сострадание. Она не относится к прислуге, как к низшему слою, она ценит каждого из нас, за это я влюбилась в нее.
***
Вчера в доме Дельгадо был званый ужин.
– Что ты там пишешь, куколка? – спросила моя еще одна соседка по комнате Кристина.
Кристина тоже работает горничной. Она личная помощница хозяина. Везде таскается за ним. Я даже думаю, что у них роман.
Кристина – эффектная длинноногая брюнетка с идеальными волосами ниже плеч и несменной розовой помадой на губах, поговаривают, что в прошлом – модель.
– Мемуары?
– Отстань ты, – отмахнулась я. – Это всего лишь дневник.
Я веду дневник очень давно. Сколько себя помню – постоянно записывала свои мысли. Мне так было проще пережить одиночество. Детей в округе моего возраста не было, поэтому я так не обзавелась друзьями, а со школьными товарищами