Как были к людям? Их не обижали мы?
А с кем из них хотелось вровень стать?
Завидовали? Лгали? Лицемерили?
Верны ли были слову своему?
Что мы любили? А во что мы верили?
А научились в жизни мы чему?
Пускай вопросы нарастают, множатся,
Иные даже застают врасплох…
Красиво или нет ответы сложатся –
Правдивость засвидетельствует Бог.
Мы с лёгким сердцем этими вопросами
Испишем до конца скрижали душ,
Чтобы в последний раз умыться росами,
В зной окунуться, отхлебнуть от стуж,
Пока в конце всех жизненных дорог
Не прозвенит последний наш звонок.
Своя стезя
Непрочитанные книги умеют мстить.
Книгам непрочитанным нельзя
Просто так на полках красоваться,
В статусе нечтенья оставаться –
В жизни есть у них своя стезя.
Всё, что написала, – не моё:
От меня уйдёт тропой случайной,
Жизнью заживёт своею тайной…
Каждый, словно в зеркало, в неё
Может мимоходом заглянуть.
По любой открывшейся странице
Пробежаться, приостановиться,
С любопытством в глубь её шагнуть.
Может, в этой книжной глубине
Вдруг ему откроется такое,
Что не даст душе его покоя,
Как когда-то не давало мне.
Может быть, вослед моей строке,
Чья-то мысль откликнется, как эхо,
Брызнув ярким фейерверком смеха
Или в топкой утонув тоске.
Если кто-то вдруг судьбу свою
Смог в каком-то из стихов подметить, –
Это всё равно что друга встретить,
Вместе встать плечом к плечу в бою.
Там, где книги в руки не берут,
Воздух спёртый, словно в мрачной чаще,
Зло плотней и торжествует чаще,
Больше ссор, друг другу больше врут.
Книги нам нечтенья не простят.
Так в их жизни повелось от века.
Тусклой сделав душу человека,
Тем они ему и отомстят.
Одна судьба
Стихи – как люди: непростые судьбы
Порой на долю выпадают их…
Мне б выявить, самой представить суть бы
Того истока, что рождает стих.
Насколько чист источник, свеж и полон?
Не выдуман? Струится ли всерьёз?
Он сладок ли на вкус? А может, солон
От пролитых, хотя и скрытых слёз?
Источник животворен, стихотворен.
Чуть слышно или громче он звенит,
Медлителен, раздумчив ли, проворен, –
В своих глубинах многое хранит.
В стихи вольёт и сумрак, и зарю…
Но я за всё его благодарю.
Есть встречи у стихов. И есть невстречи:
Обычно с тем, кому нужней они,
Кто стал когда-то многих строк предтечей,
Хоть вряд ли вспомнит годы те и дни.
А вспомнит – ускользнёт он