Секьюрити номер тринадцать, или Дневники «топтуна». Сергей Михайлович Кравцов

вздыхает женщина.

      Поднимаемся с ней по лестнице, продолжаем разговор.

      – И ещё момент! Ну, допустим, вы меня не знали бы даже случайно. Но я бы показал вам свой паспорт, дал бы телефон своего начальника, и он бы подтвердил, что я и в самом деле живу в сто сорок девятой. Вы и тогда меня не впустили бы?

      Она задумывается и жмёт плечами:

      – Ну, почему же? Понятное дело, открыла бы вам! Уж тут – какие могут быть разговоры?

      – Вот! Это я к тому, что тот «бдительный» – уж не знаю с чего бы! – отказался даже заглянуть в мой паспорт. Вот такая прибабахнутая «бдительность»! Его можно назвать нормальным?

      Женщина смеётся, правда, невесело.

      – Ну, да, он сам по себе человек очень тяжёлый. От него собственные дети разбежались. Чуть кончили школу – сразу же в Москву уехали. И на работе у него постоянные конфликты – он в страховой компании каким-то начальником. С другой стороны… Ну, наверное, и в ваших краях есть точно такие же?

      Это точно! И у нас насчёт такого же «добра» – тоже не бедно. Да и где их только нет, таких вот, «распрекрасных»?! Поднялся я к себе на пятый этаж, достаю из кармана гвоздь, отпираю дверной замок (его можно и пальцем открыть), вхожу и… С порога слышу храп, доносящийся из комнаты Лёхи. Вот, чертила! Ну и мастак же он подрыхнуть!