Семь недель в чужом теле. Андрей Анатольевич Толоков

диване. Вокруг было всё настолько богато и роскошно, что это не восхищало Андрюху, а напротив – раздражало его.

      – Думай, думай, думай матросик, – шептал Андрюха, нервно барабаня пальцами себе по коленке.

      Он вдруг вскочил и встал перед зеркалом. Это был не он. Это был шеф – Севастьянов Андрей Владимирович. Но как же так? Андрюха чувствовал это тело как своё. Моторист сел на пол, обхватил голову руками и стал судорожно вспоминать то, что происходило с ним вчера. Ничего ясного в памяти отыскать не удалось. Всплывали какие–то отрывки, белые стены, человек в красном плаще, ослепительно–белый свет. «А до этого, – пытал свой вялый мозг Андрюха, – что было до этого?» Тут вспомнился шторм. Потом пожар и нога в капкане. Андрюха пытается вытащить шефа на палубу… потом солёная, холодная темнота. Воздух. Его совсем нет.

      – Стоп! – вдруг громко сказал Андрюха. – Если я теперь шеф, то где тогда Андрей Владимирович?

      Не знал Андрюха того, что там, внизу, в машинном отделении, боцман Крымин с пеной у рта орёт на Андрея, размахивая у него перед лицом полупустой бутылкой «Макаллана».

      – Что это, я тебя спрашиваю? – орал боцман, пытаясь добиться хоть какого–то объяснения от моториста. – Ты что, баклан, берегов не видишь? Откуда в моторном отделении бутылка виски? У шефа спёр? Лизнуть хотел втихаря?

      Андрей не знал как себя вести. Он мучительно пытался понять, что за метаморфозы произошли в его жизни. Почему он в робе моториста? Почему Крымин позволяет себе подобное бестактное поведение? И что надо ответить этому мужлану?