Девять унций смерти. Сергей Раткевич

еще. – Счастливо тебе! – Бард хлопнул его ладонью по плечу и отвернулся.

      Якш отошел в сторону и ошарашенно потряс головой.

      «Молодой? Это я-то? Шутки шутить изволите, уважаемый маэстро!»

      А потом он вдруг понял. Бард его и вовсе не разглядел. Не увидел. Его – не увидел. Не увидел бывшего владыку всех петрийских гномов, цверга из рода цвергов, прожженного интригана, циника и политика, ставшего бродягой по собственной воле утомленного властью старика. Он увидел в нем другое. Главное. То, что почел главным. Ученика увидел. Того, у кого все еще впереди. Вот и решил, что тот молод, а как иначе?

      «Ну уж если он сказал, иди в Реймен, ищи мастера… значит, у меня и в самом деле получится! – возликовал Якш. – Получится! Не может не получиться!»