Стихотворения и поэмы. Сергей Есенин. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Сергей Есенин
Издательство: Паблик на Литресе
Серия: Классика в школе (Эксмо)
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 0
isbn: 978-5-699-49197-1
Скачать книгу
дурная слава,

      Что похабник я и скандалист.

      Ах! какая смешная потеря!

      Много в жизни смешных потерь.

      Стыдно мне, что я в Бога верил.

      Горько мне, что не верю теперь.

      Золотые, далекие дали!

      Все сжигает житейская мреть.

      И похабничал я и скандалил

      Для того, чтобы ярче гореть.

      Дар поэта – ласкать и карябать,

      Роковая на нем печать.

      Розу белую с черною жабой

      Я хотел на земле повенчать.

      Пусть не сладились, пусть не сбылись

      Эти помыслы розовых дней.

      Но коль черти в душе гнездились —

      Значит, ангелы жили в ней.

      Вот за это веселие мути,

      Отправляясь с ней в край иной,

      Я хочу при последней минуте

      Попросить тех, кто будет со мной, —

      Чтоб за все за грехи мои тяжкие,

      За неверие в благодать

      Положили меня в русской рубашке

      Под иконами умирать.

1923* * *

      Я усталым таким еще не был.

      В эту серую морозь и слизь

      Мне приснилось рязанское небо

      И моя непутевая жизнь.

      Много женщин меня любило,

      Да и сам я любил не одну,

      Не от этого ль темная сила

      Приучила меня к вину?

      Бесконечные пьяные ночи

      И в разгуле тоска не впервь!

      Не с того ли глаза мне точит,

      Словно синие листья, червь?

      Не больна мне ничья измена,

      И не радует легкость побед, —

      Тех волос золотое сено

      Превращается в серый цвет.

      Превращается в пепел и воды,

      Когда цедит осенняя муть.

      Мне не жаль вас, прошедшие годы, —

      Ничего не хочу вернуть.

      Я устал себя мучить бесцельно,

      И с улыбкою странной лица

      Полюбил я носить в легком теле

      Тихий свет и покой мертвеца…

      И теперь даже стало не тяжко

      Ковылять из притона в притон,

      Как в смирительную рубашку,

      Мы природу берем в бетон.

      И во мне, вот по тем же законам,

      Умиряется бешеный пыл.

      Но и все ж отношусь я с поклоном

      К тем полям, что когда-то любил.

      В те края, где я рос под кленом,

      Где резвился на желтой траве, —

      Шлю привет воробьям, и воронам,

      И рыдающей в ночь сове.

      Я кричу им в весенние дали:

      «Птицы милые, в синюю дрожь

      Передайте, что я отскандалил, —

      Пусть хоть ветер теперь начинает

      Под микитки дубасить рожь».

1923
* * *

      Не ругайтесь. Такое дело!

      Не торговец я на слова.

      Запрокинулась и отяжелела

      Золотая моя голова.

      Нет любви ни к деревне, ни к городу,

      Как же смог я ее донести?

      Брошу всё. Отпущу себе бороду

      И бродягой пойду по Руси.

      Позабуду поэмы и книги,

      Перекину за плечи суму,

      Оттого что в полях забулдыге

      Ветер больше поет, чем кому.

      Провоняю