– Ой, да брось, Светлана Александровна. Что такого может произойти?
Действительно. Что может произойти, если уже произошло? Сарра сотворила свой мир. Она была абсолютно здорова: и телесно, и психически. Крылатый психоз не смог затмить собой реальность, да и не планировал. Он стал полноправным элементом этой реальности. Об этом красноречиво свидетельствовал расцарапанный дубовый паркет, раскиданные по углам дрейдлы и нанесенная прямо на новые обои грунтовка.
– Я у тебя тут немного посамовыражаюсь, ты ведь не против, – вопросительно предупредила Сара свою сверстницу и соратницу по тусовкам, Лизоньку Турбину, у которой постоянно пряталась от материнского надзора.
– Выражайся, – девушка оглядела превращенную в сарай спальню. – Комнат много. Но они скоро закончатся, если ты будешь так усердно творить.
– Спасибо, Лизон. Мне просто нужно хорошенько вырисоваться, чтобы крылатый глюк наконец отстал.
– А он отстанет?
– Ну наверное.
– Наверное или точно?
– Ну наверное точно.
– И ты наконец-то перестанешь устраивать погромы в моей квартире!
– Не исключено…
Соколова разглядывала грунтовку, обострившимся зрением извлекая из микротрещин парейдолические откровения.
– И?
– Что и?
– Рисуй давай!
– М? А! Не, Лизка, днем бесполезно. Перед рассветом накатит так, что меня от стены не оторвешь. Сколько время?
– Пятнадцать тридцать.
– Окей, я погнала к мозгоправу. И нужно не забыть на обратном пути затариться пойлом. Не люблю ничего на сухую.
– Скажи, когда нарисуешь. Хочу посмотреть, как выглядит твой внутренний мир, когда тебя им не выворачивает на мой диван.
– Мир? Я не буду рисовать свой мир! Мой мир меркнет.
– Что?
– Забей. Там нечего рисовать. Ветер и песок.
Алый песок и ветер, со свистом тонущий в барханах. Караван, груженый каббалистическими свитками. Ракетный поезд колесит по российским степям, тундрам и глухим лесам, чтобы никто не смог обнаружить оружие возмездия. Если и обнаружит, то через полчаса ему придется искать снова. Сарра заимствовала этот способ спрятать тайное знание и от самой себя, и от красного ангела, и от человека в белом, идущему наперерез каравану. Когда в твоем мире нет ничего, кроме песка и ветра, ты быстро заметишь вторжение чужеродного образа. Кто ты, странник? Почему вместо тени за тобой следует картонный силуэт? Почему ты плачешь? Почему твои слезы маслянистые и черные, как аравийская нефть? Почему алый песок плавится под ними, а идущие вглубь коры тонкие шрамы не затягиваются? Почему караван послушно меняет курс и идет тебе навстречу? Почему верблюжий вожак останавливается, запутавшись в колючей проволоке?
– Потому что я изолировал источник безумия. Теперь она хотя бы не галлюцинирует в самый неподходящий