« Je pense que je sais ce que vous avez vu, dit-elle. Vous pouvez m’en parler si vous voulez.
Après une pause, elle ajouta …
— Mais pas si vous ne le voulez pas.
Un silence s’installa.
J’imagine qu’il ne veut pas, pensa Jenn.
Elle se levait presque pour partir, mais l’homme dit dans un murmure presque inaudible …
— Je suis mort là-bas. »
Les mots glacèrent le sang de Jenn.
Encore une fois, elle se demanda s’il était de son ressort de faire cela.
Elle ne dit rien. Elle pensa qu’il valait mieux attendre et voir s’il voulait en dire plus. Elle attendit plusieurs secondes, espérant plus qu’un peu que l’homme reste silencieux et qu’elle puisse partir tranquillement.
Puis il dit …
— J’ai vu tout ça arriver. Je regardais … dans un miroir.
Il fit une pause pendant un moment, puis ajouta …
— Je me suis vu mourir. Alors pourquoi … pourquoi suis-je ici ?
Jenn déglutit difficilement.
Oui, elle avait lu exactement ce genre de choses dans l’avion à propos de ce qui lui était arrivé. Des centaines de personnes mouraient sur les voies ferrées chaque année. Et trop souvent, les conducteurs de train enduraient un moment d’horreur inimaginable.
Ils croisaient le regard de la personne qui était sur le point de mourir.
La même chose était arrivée à Brock Putman. La raison pour laquelle il ne pouvait pas croiser le regard de quelqu’un d’autre était que cela lui faisait revivre ce moment encore une fois. Et le fait qu’il s’identifie avec la pauvre femme le rongeait de l’intérieur. Il essayait de faire face en niant que quelqu’un d’autre avait été tué. Coupablement, il essayait de se convaincre que lui ‒ et lui seul ‒ était mort.
Jenn parla encore plus prudemment qu’avant.
— Vous n’êtes pas mort. Vous ne regardiez pas dans un miroir. Quelqu’un d’autre est mort. Et ce n’était pas de votre faute. Il n’y avait absolument aucun moyen d’empêcher cela. Vous le savez, même si vous avez du mal à l’accepter. Ce n’était pas de votre faute.
L’homme lui tournait toujours le dos. Mais un sanglot s’échappa de sa gorge.
Jenn fut momentanément alarmée. Venait-elle juste de le pousser à bout ?
Non, pensa-t-elle.
Elle avait l’intuition que c’était bien, que c’était nécessaire.
Les épaules de l’homme tremblaient légèrement tandis que ses sanglots silencieux continuaient.
Jenn le toucha sur l’épaule.
— Brock, pourriez-vous faire quelque chose pour moi ? Je veux juste que vous me regardiez, dit-elle.
Ses épaules cessèrent de trembler, et ses sanglots se tarirent.
Puis, très lentement, il se retourna sur son lit et regarda Jenn.
Ses yeux bleus brillants étaient écarquillés, suppliants et débordants de larmes ‒ et ils regardaient droit dans les yeux de Jenn.
Jenn dut lutter contre ses propres larmes.
Aussi directe, brusque, et parfois même dépourvue de tact qu’elle l’était normalement, elle réalisa qu’elle n’avait jamais eu ce genre d’interaction avec quelqu’un auparavant, du moins pas professionnellement.
Elle déglutit difficilement, puis dit :
— Vous ne regardez pas dans un miroir maintenant. Vous me regardez moi. Vous me regardez dans les yeux. Et vous êtes vivant. Vous avez parfaitement le droit d’être en vie.
Brock Putnam ouvrit la bouche pour parler, mais aucun mot n’en sortit.
Au lieu de cela, il hocha de la tête.
Jenn poussa presque un soupir de soulagement.
Je l’ai fait, pensa-t-elle. Je l’ai sorti de là.
— Mais vous méritez quelque chose de plus. Vous méritez de savoir qui a fait cette chose terrible ‒ pas seulement pour cette pauvre femme, mais pour vous. Et vous méritez justice. Vous méritez de savoir qu’il ne fera plus jamais rien de pareil. Je vous le promets – vous obtiendrez justice. Je m’en assurerai, dit-elle ensuite.
Il hocha de nouveau la tête, avec juste l’ombre d’un sourire.
Elle sourit et dit :
— Maintenant, sortons d’ici. Vous avez deux copains qui s’inquiètent pour vous. Allons les voir. »
Elle se leva du lit et Brock aussi. Ils sortirent de la cellule, où Powell attendait toujours. Powell semblait stupéfait de voir le changement dans l’attitude et le comportement de Putnam. Ils retournèrent tous dans la salle d’interrogatoire et entrèrent. Riley, Bill et Cullen étaient toujours là, ainsi que les deux chefs de train.
Stine et Boynton restèrent bouche bée pendant un moment, puis se levèrent et échangèrent des étreintes pleines d’émotion avec Brock Putnam. Ils s’assirent tous à la table ensemble et commencèrent à parler calmement.
Jenn regarda sévèrement le chef adjoint et dit :
« Mettez la pression sur quelqu’un et faites venir ce psychologue le plus tôt possible.
Puis, se tournant vers le chef de la police locale, elle dit :
— Allez chercher un café pour cet homme. »
Powell hocha de la tête et quitta la pièce.
Riley prit Jenn à part et demanda calmement :
« Tu penses qu’il pourra retourner travailler un jour ?
Jenn réfléchit un moment et dit :
— J’en doute. »
Riley hocha de la tête et dit :
Il va probablement avoir du mal pour le reste de sa vie. C’est une chose horrible à vivre.
Riley sourit et ajouta :
Mais tu as fait du bon travail tout à l’heure. »
Jenn se sentit inondée de chaleur en entendant le compliment de Riley.
Elle se rappela comment sa journée avait commencé ‒ comment sa communication avec tante Cora l’avait laissée avec un sentiment d’incompétence et d’indignité.
Peut-être que je suis utile après tout, pensa-t-elle.
Après tout, elle avait toujours su que l’empathie était une qualité qui lui manquait et qu’elle devait cultiver. Et maintenant, enfin, elle semblait avoir fait au moins quelques progrès pour devenir un agent avec plus d’empathie.
Elle se sentait aussi stimulée par la promesse qu’elle venait de faire à Brock Putnam :
“Je vous le promets – vous obtiendrez justice. Je m’en assurerai.”
Elle était contente de l’avoir dit. Maintenant, elle s’y était engagée.
Je ne le laisserai pas tomber, pensa-t-elle.
Pendant ce temps, les deux chefs de train et le conducteur continuaient à parler calmement, compatissant à l’expérience terrible qu’ils avaient tous endurée, mais qui avait été particulièrement terrible pour Putnam.
Soudain, la porte de la pièce s’ouvrit et Powell regarda à l’intérieur.
« Vous feriez