И вообще, кто устраивает свадьбу на ночь глядя?
– Добрый вечер, госпожа, я помогу вам управиться с платьем, – сказала еще одна девушка в салонной униформе.
– Подождите… Но это не мое, – попятилась я.
– Конечно, ваше, – улыбнулась она. – Вот ширма, переоденьте там белье, а я помогу вам застегнуть платье и надеть диадему…
– Но я не выхожу замуж, – промямлила я.
– Ну что вы, – девушка ободряюще улыбнулась, снимая роскошный наряд с вешалки. – Ваш жених и гости уже заждались!
Так, то ли кто-то из нас чокнулся, то ли… Наверное, я сплю. Заснула на плече у Артура… Или не было никакого Артура, а я набралась паленого коктейля и теперь мне все это глючится? Я энергично ущипнула себя, но видения не развеялись.
– Понятно, что вы волнуетесь, но давайте поторопимся, – вежливо подбодрила меня сотрудница салона.
Какой упорный “глюк”. Ну ладно, замуж так замуж. Все равно это ведь не по-настоящему. Я же не подавала заявления, у меня паспорта с собой нет… Хоть в свадебном платье покрасуюсь.
И я на автомате проследовала за ширму.
Глава 3. Замуж за принца.
Боже, какой прекрасный сон. Ради такого стоило напиться.
Я стою перед зеркалом в самом стильном свадебном платье. На корсете вышиты меленькие белые розы, которые лишь слегка переливаются мягким блеском при свете ламп. Юбка длинная и романтичная, а сверху кружево. Мои волосы забраны блестящим обручем с белыми розами. В ушах скромные бриллиантовые серьги, а на шее такая же подвеска. Туфли на небольшом каблучке, белые, атласные, стильные.
Невеста с обложки свадебного журнала. И я чувствую себя, как будто так и должно быть. Почему-то у меня нет ощущения, что я самозванка, что сейчас в комнату ворвется разъяренная настоящая невеста и вцепится мне в волосы. Я позирую, фоткаю себя. На память. Хотя, если это сон, то фотографировать бесполезно…
– Волнуетесь? – спрашивает меня сотрудница салона, восхищенно любуясь делом своих рук.
– Немножко, – отвечаю я, хотя на самом деле уже сгораю от нетерпения.
– Тогда глоточек для успокоения нервов, – мне в руки вкладывают тонкую ножку высокого бокала, украшенного белой “пудрой”. Кажется, в нем шампанское, но пахнет совершенно иначе, я даже не знаю, как описать, словом, я готова таким ароматом душить свои шарфики, до того он приятный.
Сколько я сегодня уже пила? А, ладно…
Шампанское (или что там?) проскальзывает внутрь, и голова словно наполняется легким, веселящим газом.
– Я готова, – почти пританцовываю я. – Пора?
– Да-да, я вас провожу, – девушка заботливо разглаживает складку и ведет меня навстречу судьбе.
Меня усадили в лимузин, и я помчалась по ночным улицам. Интересно, в каком я районе? Что-то не ориентируюсь, хотя вроде бы свой город знаю неплохо. Наверное, это все-таки сон. Знаете, бывают такие сны, когда кажется, что не спишь? Или может, мне Артур все-таки подсыпал чего-нибудь